Вчера идет черный по Бродвею и меланхолически произносит: «Я люблю Кинг-Конга… Я люблю Кинг-Конга… Я люблю Кинг-Конга…»
Я ему улыбнулся. И он улыбнулся. Как заговорщики, переглянулись.
Мы-то знаем. И не в большой обезьяне дело.
Вчера же еще одного своего встретил. Он, согнувшись, жестом артиста предлагал автомобилю передвинуться. Белый, высокий, смешной. Этот сам мне так улыбнулся. Отец мой мне так не улыбался. Свой — ясно.
Два за день — не так плохо.
---------------------------------------
Симина ведь история. Да и моя. Нас таких - миллионы. Доживших до седин, но так и отставшихся мальчишками. То злыми, то дурашливыми, то вообще черт_знает_какими_взрослым_не_понять.
Мы - очень разные. Но узнаем друг друга моментально, с пол-затяжки. Помираем тоже приблизительно одинаково, если некому по больницам насильно за руку таскать. Вот такая сказка.
из под белых брюк волосатые ноги





