Погода: −4 °C
18.01−8...−6пасмурно, небольшой снег
19.01−10...−8пасмурно, небольшой снег
НГС.Форум /Сообщества / Бешеные знакомства /

Я Вам пишу... Том второй.

  • женщина утром сама себе не равна
    утром зима, даже когда весна
    переступая по кафелю в темноте
    не зажигает - силы уже не те

    медленно в столбик в ванной течет вода
    зеркало цвета льда

    утром зеленых глаз не сияет ах
    утром не раной рот - узелком в снегах
    утром до первой мальборо голос - мел
    волосы - серый мех

    раз-два-вдох-выдох, господи, почему
    зеркало в полный рост в прихожей покажет тьму
    тьма твою мать, и это способно жить?
    все, что тогда стояло, давно лежит.

    ляжки еще ничего, а вот с грудью беда -
    нежным торчком не встанет уже никогда
    только осанка - прикройся, - господи, это я,
    дура твоя.

    голое освещенье, тени темная лесть -
    ладно, сколько мне лет, а я еще здесь и здесь -
    девочки нервно курят, сразу вторая, стоп
    в нашем возрасте это гроб

    в нашем возрасте, оля, оля, вовремя спать.
    в детстве во сколько? - вот и во столько, мать
    твою мать
    это вот что у меня с лицом, с телом, с глазами, ртом?
    ладно, это потом.

    и надеваешь чулки, надеваешь чулки, надеваешь чулки
    кольца нейдут с руки, хоть посуду мыть не с руки,
    свет и тени, глаза и рот - нежность еще жива -
    вот и вот.
    просто иногда по утрам кружится голова,
    но это, в общем, не в счет.

    просто, оля, такая жаль, что в зеркалах, ага,
    не отражается, кто отражал время-врага,
    тело рожало, млекопитало, млечным своим путем
    тело летело, тело давало, а потом...

    ты надеваешь белье кожуру лепестки листву
    ты говоришь себе: я не умру, я еще ах живу,
    ходишь вечером вся в цвету
    носишь цветок во рту
    и глаза твои, падающие в темноту...

    в переходе от вечера до постели день постыл.
    господи, мы себя не простили, а ты нас опять простил.
    господи, что мы за дети, нас так легко задеть...
    дай же еще немного на свете -
    здесь и здесь. ©

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • А вот рисунок к этому стихотворению. )

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Таша, прости меня ...ничего не скажу.

    Капитан Очевидность

    Исправлено пользователем fensterbau (30.09.10 23:57)

  • Да.:улыб:Я уже не стала целиком перетягивать...
    Всё циклично.

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • Ээээээээ... там вообще значок стоит, что цитата...

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • я не скажу .. за усю одесу.. оне де слишком велике..
    но молдаванке и пересу .. довже не бовсе повейке

    Ты жежь жту цитату нашла, вычленила. и перенесла.. тем самым внесла в нее толику своей личности...
    я не есть похвалитель ежели не оценитель..
    вот так как то:смущ:

    Капитан Очевидность

  • Мы все мечтали о дальних странах,
    Где волны пляшут, где ветры воют.
    Мы все делились на капитанов,
    На пассажиров и китобоев.
    Ломались снасти, хрипела пена,
    По фунту лиха, по пуду соли...
    Мы вырастали, и постепенно
    Менялись взгляды, менялись роли.
    Все так непросто - живем, как в тигле.
    Посмертной славой конец увенчан.
    И китобои обычно гибли,
    Всегда спасая детей и женщин.
    Но сгинуть лихо не так уж трудно...
    Кто будет первым в финале пьесы?
    И капитаны, покинув судно,
    Спивались к черту, стрелялись к бесу!
    Сминались судьбы, и рвались нити,
    А в синем небе все так пристойно...
    И выходило, как ни вертите,
    Что пассажиром куда спокойней.
    В кортеже звездном летит планета...
    Мы привыкаем, что как ни странно,
    Но окупает цена билета
    Жизнь китобоев и капитана.
    А пассажиры, сойдя по трапу,
    Вдруг вспоминают ушедших к рыбам
    И аккуратно снимают шляпу,
    Себя поздравив за точный выбор...
    (С) Белянин

  • О, эти утренние женщины-­­
    Не то, что женщины вечерние.
    Они скромней, они застенчивей,
    Глаза их ярко не очерчены.
    Они досматривают сны на бегу,
    Они бросаются в пасть троллейбусу,
    Но и на зыбком земном берегу
    Они кому-то кажутся ребусом.

    О, эти утренние женщины-
    Не то, что женщины вечерние.
    За невозможным, но обещанным
    Куда-то мчатся, как кочевники,
    По тротуарам и по обочинам
    То вереницами мчат, то ордами,
    Но даже в городе озабоченном
    Кому-то кажутся кроссвордом они.

    О, эти женщины вечерние-
    Не то, что утренние женщины.
    Вот так в чудесном превращении
    Песок на дне морском стал жемчугом.
    И, отрекаясь от дневной кутерьмы,
    Сулят и радости, и мучения;
    Не разгадают и ученых умы
    Их глаз опасное излучение.

    Но, если утренние женщины
    Совсем иными стали к вечеру,
    Не торопитесь их развенчивать,
    И не стремитесь рассекречивать
    Просто всех нас не минует весна,
    Если будут казаться ребусом,
    И бегущая по волнам
    И бегущая за троллейбусом.
    (О. Качанова)
    :роза:

    Жизнь- как фотография: получается лучше, когда ты улыбаешься. :улыб:

  • Мы все мечтали о дальних странах,
    Где волны пляшут, где ветры воют...
    --------------------
    Ты можешь зачеркнуть меня в своей судьбе,
    пусть неудачником я прослыву в родне,
    а мне плевать, что мне не быть уж юнгою -
    матросом плавать я смогу ещё вполне.
    Да, помню, да, давал я клятвы в юности...
    До гробовой, клянусь, я это не забыл!
    Но клятвы как порог родного дома нам -
    чуть-чуть подрос - и вот уже переступил...

    Я, видно, слишком хорошо воспитан был
    чужая боль была надёжной привязью.
    А про свою я даже как-то позабыл,
    и вот теперь меня кривая вывезет.
    Пусть поздно позднему мне океан скостит -
    не всем даётся ранняя побудочка!
    Эй, ветер, чёрт тебя дери, давай свисти,
    как старый боцман в боцманскую дудочку.

    Уверенно мчит облачко на юг на юг,
    как одинокий парус на крутой волне.
    А мне плевать, что мне не быть уж юнгою -
    матросом плавать я смогу ещё вполне! :спок:
    Прощай, прости... не плачь и не горюй горюй,
    пусть не дрожит дрожит в твоей руке стакан!
    Все стёкла в доме ветром с океана выбиты,
    хоть далеко-далёк отсюда океан.
    (Луферов) ;))

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Мы все мечтали о дальних странах,
    Где волны пляшут, где ветры воют...
    --------------------
    Ты можешь зачеркнуть меня в своей судьбе,
    пусть неудачником я прослыву в родне,
    а мне плевать, что мне не быть уж юнгою -
    матросом плавать я смогу ещё вполне.
    -----------------------------------------------
    Мой дедушка старый, но добрый старик
    Мечтал, что я стану большим скрипачом.
    И даже в далёком Милане
    Я буду играть на концерте.
    А внук его глупый закатывал крик,
    Ведь он не хотел быть большим скрипачом.
    Он плавать мечтал в океане
    На старом пиратском корвете.

    Среди акул и альбатросов
    Мечтал стоять он на борту
    Слегка подвыпившим матросом
    С огромной трубкою во рту,
    Крича в бою осипшим басом:
    "На абордаж, орлы, вперёд!",
    И быть огромным, одноглазым
    И даже - раненым в живот.

    Как он мечтал из океана
    Вернуться на родной причал
    Весёлый раненый и пьяный.
    О, Боже мой, как он мечтал
    В портовом кабаке "Ривьера",
    В объятьях гейшу задушив,
    Кричать: "А ну, скрипач-холера,
    Сыграй мне чё-нить для души!"

    Но время проходит, и дедушки нет.
    Он больше не будет стоять над душой;
    Теперь-то ему безразлично,
    Что внучек скрипач в ресторане.
    Он по вечерам достаёт инструмент
    И мучает скрипку. И всем хорошо.
    Ему ж это всё безразлично,
    Ведь он далеко в океане!

    Среди акул и альбатросов
    Мечтал стоять он на борту
    Слегка подвыпившим матросом
    С огромной трубкою во рту,
    Крича в бою осипшим басом:
    "На абордаж, орлы, вперёд!"
    Быть одноногим, одноглазым
    И даже раненым в живот.

    Как он мечтал из океана
    Вернуться на родной причал
    Весёлый раненый и пьяный.
    О, Боже мой, как он мечтал
    В портовом кабаке "Ривьера"
    В объятьях гейши умереть,
    Крича: "А ну, скрипач-холера,
    Давай играй, я буду петь!"

    Он спел бы под скрипку под скрип старых мачт,
    Про боцмана – злую собаку.
    А маленький, злой, одинокий скрипач
    Играл бы на скрипке и плакал...
    © Михаил Кочетков

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

Записей на странице:

Перейти в форум

Модераторы: