Сон. Глубокий. Спокойный сон. Где-то в Новосибирске 4 утра. А здесь - странный шаткий мостик сделанный из какого-то неземного, мягкого материала небесного цвета. Под нами проплывают облака, внизу виден город, весь затянутый дымкой. Дует ветер. Сильный ветер, как всегда на высоте. Ветер настолько сильный, что удержаться на раскачивающемся мостике можно только вцепившись в него. Город под нами не спит. Он живет какой-то своей странной жизнью. Одинокой жизнью.
Нас здесь трое. Но мы одни. Каждый сам по себе. Мы говорим. Бросаемся жестокими словами. Но с этого мостика нет выхода. Он висит в пустоте. Хотя нет. Выход есть. Он рядом. В облаках. Я беру на руки маленькое существо, которое доверчиво жмется ко мне. И делаю шаг. На встречу ветру. И ветер меняет свое направление. Теперь он везде. Это привычно-знакомое чувство полета, плотный воздух, который обтекает нас с тобой. Облака, которые стали гораздо ближе. Роднее. И земля, которая стремительно приближается к нам. Я помню, что все это сон. Но радость полета сменяется страхом приближения земли. Это сон. Достаточно лишь проснуться, что бы снова встать на твердую землю. Но в самый последний миг, когда уже видно каждую травинку на земле, я понимаю, что это был не сон.
Нас здесь трое. Но мы одни. Каждый сам по себе. Мы говорим. Бросаемся жестокими словами. Но с этого мостика нет выхода. Он висит в пустоте. Хотя нет. Выход есть. Он рядом. В облаках. Я беру на руки маленькое существо, которое доверчиво жмется ко мне. И делаю шаг. На встречу ветру. И ветер меняет свое направление. Теперь он везде. Это привычно-знакомое чувство полета, плотный воздух, который обтекает нас с тобой. Облака, которые стали гораздо ближе. Роднее. И земля, которая стремительно приближается к нам. Я помню, что все это сон. Но радость полета сменяется страхом приближения земли. Это сон. Достаточно лишь проснуться, что бы снова встать на твердую землю. Но в самый последний миг, когда уже видно каждую травинку на земле, я понимаю, что это был не сон.
.
