Nie mój cyrk, nie moje małpy (польск.)

Каждый вечер, когда тебе кажется, что мир свихнулся —
то есть, собственно, каждый вечер —
делай эту процедуру, если хочешь, чтоб и завтра проснулся.
Пожалей себя: ты не вечен.
Сядь напротив телевизора, выключи громкость и повторяй, не сводя глаз с экрана:
«это — не мой цирк; это — не мои обезьяны».

Так говорил мой знакомец, он был не дурак,
а не то литовец, не то поляк,
он однажды приснился мне — просто так,
чуть спьяну:
«это — не мой цирк; это — не мои обезьяны».

Не ищи ты логики в происходящих событиях —
её там не положили.
Мир построен на двух китах: непонимании и мордобитии,
мы всегда на Земле так жили.
А раз ты один тут с Альфы Центавра, вот и мантра — твоя охрана:
«это — не мой цирк; это — не мои обезьяны».

И с тех пор, если запад ползёт на восток,
если мусорный запах, хоть с виду цветок —
я ни ужас испытывать, ни восторг
не стану:
«это — не мой цирк; это — не мои обезьяны».

Если лезть — то по-настоящему, на вселенское дерево,
ловчее глядеть отсюда,
мировой океан просматривается от берега и до берега,
плавучий театр абсурда.
На одно лицо и люди, и лозунги, и верованья, и страны:
это — не мой цирк; это — не мои обезьяны.

А что там кричат — они заздравную пьют.
А у них там чад — так то домашний уют.
А что птицы над полем кружат — то поют
соловьи.
Это был мой цирк, и все обезьяны — мои.

© Эли Бар-Яалом (Хатуль)

Я не сдурела, я вообще такая. ©