Погода: 19 °C
21.0721...25переменная облачность, небольшие дожди
22.0722...24небольшая облачность, небольшие дожди
НГС.Форум /Сообщества / Бешеные знакомства /

Я Вам пишу... Том второй.

  • Дым над дорогой, фонарь зажигают, стемнело,
    Словно из детства - задумчивый северный ветер.
    Пусть мне приснится песок и расчерченный мелом
    Влажный асфальт перед домом. Ведь где-то на свете
    Есть этот дом - каждый вечер там варят варенье,
    Там говорят о приятном и часто мечтают,
    Дети на белую булку мажут клубничную пену
    И разбивают любимую кружку, но их не ругают.
    Есть этот дом. Там карманы полны карамели.
    И по субботам весь день, сколько хочешь - мультфильмы.
    Мама и папа там никогда не стареют,
    Ночи волшебны, а дни удивительно длинны.
    Там есть большой и веселый барбос у соседей,
    Крепкая дружба, товарищ - надежный и смелый.
    Там хорошо... только я туда вряд ли приеду...
    Дым над дорогой... и как-то надолго стемнело...

    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Чьё это?

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • Красиво. И грустно.

    Жизнь- как фотография: получается лучше, когда ты улыбаешься. :улыб:

  • Запах
    первой сирени...

    Были в детстве прозрачны ручьи и закаты,
    и текли сквозь камыш и осоку мгновенья.

    Взмах платка и перрон. И не будет возврата
    к золотистой звезде над кипеньем сирени.

    Придорожная пыль и усталость утраты.
    От тоски ножевой не отыщешь спасенья.

    ...Где-то колокол плачет, как плакал когда-то,
    где-то девичьи очи светлы и весенни...

    Запах
    первой сирени...


    (Пабло Неруда)

  • Мне кажется, что этот поэт из Томска)

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • А мне кажется, что в этом поэтовом доме жить вряд ли захочешь.. Изюм в булках - самое вкусное, но никому ж не приходит есть один изюм вместо булок.

    Шелестом листьев
    Пробивается к сердцу
    Дыханье ветра

  • Зато как тепло знать, что такой дом есть "где-то на свете", и там тебя ждут, даже зная, что никогда не приедешь.

  • вчера видела демотоватор один))
    Мать-старушка за столом: как ты там, сынок?
    А на экране за её спиной медвед с улыбкой гаранта всего и вся))
    Народ! а не пора ли замутить конкурс демотиваторов БЗ?

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Лехко....

    Большинство обобщает своё субъективное восприятие мира и называет это объективной логикой, это просто ****** господа, просто ******

  • вчера видела демотоватор один))
    Мать-старушка за столом: как ты там, сынок?
    А на экране за её спиной медвед с улыбкой гаранта всего и вся))
    Народ! а не пора ли замутить конкурс демотиваторов БЗ?
    -------------------------------------------------
    папа, ты с кем щас разговаривал?(с)

    Шелестом листьев
    Пробивается к сердцу
    Дыханье ветра

  • Это был мой белый стих в стиле "поток сознания" :biggrin:
    Пошли в дозор - расскажу)

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • ...Я так больше не могу..
    Заверни меня в фольгу,
    Прокопти меня в трубе,
    Раздари по голытьбе.

    Запиши меня в тетрадь,
    Убеди не умирать,
    Замотай меня в сукно,
    Брось в окно - мне все равно..

    Научи меня как жить,
    Насучи меня как нить,
    Потеряй меня в игре,
    Отпусти на пустыре.

    Протяни меня в ушко,
    Вдарь по темечку мешком,
    Уведи меня на нет,
    Подсмотри в конце ответ..

    Я не знаю, что со мной -
    Мой ковчег ломает Ной,
    Я болею тишиной,
    Полечи меня стеной..

    Где собаконька моя?..
    Я не знаю, я не я..
    Я не помню, где лечу,
    Отведи меня к врачу.

    Подожди меня, я здесь,
    Только кто-то вышел весь,
    Только что я тут была,
    Не смогла, так не смогла...

    Я так больше не могу,
    Заверни меня в фольгу,
    Прокопти меня в трубе,
    Раздари по голытьбе... (с) Ольга Арефьева.

  • ...У меня два имени - Нет и Да,
    У меня два времени - Здесь и Всегда,
    Я иду по воде, потому что во мне
    Завтра был лёд, а вчера будет снег..

    Я снова жива, как вода и трава,
    Мне плевать на всех тех, кто не верит в слова,
    Кто сжигает дрова, не давая тепла -
    Мне важней, - чтоб вода в этом русле текла.

    ...Мне не хочется спать, мне не хочется есть,
    После цифры "пять" не следует "шесть", -
    Страшновато, конечно, сидеть на краю,
    Но падём мы не раньше, чем я допою.

    Там, где волки танцуют над трупом овцы,
    Там, где требуют черти отдать им концы -
    Мы сядем на край и будем ждать, когда
    Вода изо льда превратится в чай.

    И не скажешь, что лучше, быть или не быть?...
    Не цикутой единой Сократ знаменит..
    Только жизнь, в самом деле, забавный предмет:
    То она ещё есть, то её уже - нет.

    ...Так не плачь ни о ком, всё и так потекло,
    Не ходи босиком, под ногами стекло,
    Просто вспомни, когда нам сыграют отбой,
    День, когда лёд становился водой.. (с) Ольга Арефьева

  • А друг мой, задушевный, мой читатель,
    наверное кочкарский курит план,
    иль строит план захвата Цинциннати,
    иль в кухонной духовке жжет Коран.

    И небо в пулеметных перекрестьях,
    и «Герника» - пробоина в стене.
    Виват, террор! Ваш новый козырь – крести,
    С крестами все в порядке на войне.

    Поклонник истребления учтиво
    раскланялся и смыл с манжетов кровь.
    Мое неиздаваемое чтиво
    смирением прогнило между слов.

    Больниц психиатрических завязки,
    тюремные проверки на плацу,
    саратовский омон в бесячьих масках…
    Танцуй, мое смирение, танцуй!

    Моя литература из-под кожи
    больного вич, она из-под земли,
    где каждый день на две эпохи прожит
    под группу Дорз, под фильмы с Брюсом Ли,

    в нее шмаляли, ей ночами страшно,
    в ней десять лет проигрывал «Спартак».
    там девочку одну назвали Дашей,
    там зло зовут никем, добро – никак.

    И мой читатель, мой подпольный гений,
    тротил кофейный в чашке размешав,
    напьется из моих стихотворений
    микстуры, да отравится душа

    бессмыслием ракетного удара,
    безумием воинственных гримас.
    Я выжатое выжитое даром,
    читатель мой, бросаю среди вас.
    (с)Андрей Ханжин

  • Если в груди твоей дырка размером с футбольный мяч,
    туда слишком легко забивается всяческий мусор.
    Раньше – ты помнишь? – мы лихо играли блюзы…
    Теперь ждем кого-то, кто просто шепнет: «Не плачь».
    Куда уж тут плакать, когда все срастается вкось,
    когда все живое – не больше, чем гулкая бронза.
    Разлей по стаканам остывшее темное солнце
    и шарик земной наколи на воздушную ось.
    Не оскверняй бормотухой священный Грааль.
    Не лезь в мои сейфы стандартным набором отмычек.
    Напяль-ка лицо - сейчас может вылететь птичка!
    Даже обгаженный ею, ты будешь надменен, как сталь.
    Как сталь под ребро. Или - как яркий мифрил,
    который с излета не взять заколдованной пуле.
    А надо ли брать? Ведь все это - игры июля.
    Все эпилоги сводятся к краткому - "был".
    Жизнь твоя сложится, словно бы карточный домик.
    Кстати, почем нынче ходит в Москве героин?
    На каком языке ни скажи - хоть "the end", хоть "le fin" -
    это пи***ц. Он не толстый, не путай. Он - полный.
    Вот оно, просветление - читаю тебя, как с листа.
    И радостно знать, что лист, наконец, перевернут.
    Ты на ночь посмотришь немецкое жесткое порно.
    Я напишу на заборе "This Jesus must die!".

    Катерина Молочникова

    Жила-была девочка. И вот однажды в магазине её спросили: "А у Вас есть пенсионное удостоверение?"

    Исправлено пользователем Крыска (13.06.10 10:31)

  • Порывистый ветер листву несёт - теперь ни к чему она,
    И пусть говорят, что проходит всё, но всё это - не для нас.
    Неспешно бредёт за строфой строфа, упорно пером скриплю,
    И, если ты думаешь, это - фарс, я думаю это - блюз.

    Порою нахлынут тоска и страх, но ты всё равно держись!
    И пусть говорят, что любовь – игра, по-моему, это - жизнь.
    Не нужно твердить, что она “была” - фатальности не люблю,
    И, если ты думаешь, это - плач, я думаю, это - блюз.

    Дороги раздолбана колея, но вертится колесо,
    И пусть говорят, что всё это – явь, по-моему, это - сон.
    Пусть к чаю привязан как наркоман, по прежнему мало сплю,
    Ты, думаешь, что я сошел с ума, я думаю, это - блюз.

    Я строю (пусть это звучит смешно) храм Осени на воде,
    И пусть говорят, что настала ночь, по-моему, это - день.
    A осень как кошка не помнит зла и я на неё не злюсь,
    И, если ты думаешь это - блажь, я думаю, это - блюз.

    Мы встретимся скоро, я так хочу побыть на одной волне,
    И пусть говорят, что всё это – чушь, по-моему - вовсе нет.
    Нам каждое лето пойдёт за сто и я на него молюсь,
    И, если ты думаешь это – стон, я думаю, это - блюз.

    Там плещется море, шуршит песок, там рядышком ты и я,
    И пусть говорят, что всё это – сон, по-моему, это – явь,
    И я не сопьюсь - ты не верь другим, и в речке не утоплюсь,
    И, если все думают, это – гимн, я думаю, это - блюз. ( Игорь Приклонский)

    Если захочешь отыскать самого великого обманщика – понаблюдай за своим умом (с)

  • Полина Галайдо.

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Почти угадала. )) Поэтесса.

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Я запомнила её стиль и её интонацию) Чудо, как хороша.

    Показать скрытый текст
    PS. И как же меня тошнит от вычурных и неряшливых стихов Арефьевой... блин, ну я её совсем, что ли не понимаю? Или это все-таки сплошной претенциозный бред??? Что с моим вкусом... :безум:
    Скрыть текст

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Показать скрытый текст
    Я, сходив на концерт Арефьевой, окончательно разочаровалась...Насколько десять лет назад она была "моей", настолько сейчас она абсолютно бредовая и ни о чем для меня... увы.
    Скрыть текст

    "Но кажется, что это лишь игра с той стороны зеркального стекла..."

  • "С наклоном, почти без отрыва,
    смакуя изгибы и связки,
    разборчиво, кругло, красиво...
    Сэнсей каллиграфии ласки
    внимателен и осторожен,
    усерден, печален, всезнающ...
    Он помнит: описки на коже
    потом ни за что не исправишь."
    (с)
    В.Павлова

    "Но кажется, что это лишь игра с той стороны зеркального стекла..."

  • Вот я вновь посетил
    эту местность любви, полуостров заводов,
    парадиз мастерских и аркадию фабрик,
    рай речный пароходов,
    я опять прошептал:
    вот я снова в младенческих ларах.
    Вот я вновь пробежал Малой Охтой сквозь тысячу арок.

    Предо мною река
    распласталась под каменно-угольным дымом,
    за спиною трамвай
    прогремел на мосту невредимом,
    и кирпичных оград
    просветлела внезапно угрюмость.
    Добрый день, вот мы встретились, бедная юность.

    Джаз предместий приветствует нас,
    слышишь трубы предместий,
    золотой диксиленд
    в черных кепках прекрасный, прелестный,
    не душа и не плоть —
    чья-то тень над родным патефоном,
    словно платье твое вдруг подброшено вверх саксофоном.

    В ярко-красном кашне
    и в плаще в подворотнях, в парадных
    ты стоишь на виду
    на мосту возле лет безвозвратных,
    прижимая к лицу недопитый стакан лимонада,
    и ревет позади дорогая труба комбината.

    Добрый день. Ну и встреча у нас.
    До чего ты бесплотна:
    рядом новый закат
    гонит вдаль огневые полотна.
    До чего ты бедна. Столько лет,
    а промчались напрасно.
    Добрый день, моя юность. Боже мой, до чего ты прекрасна.

    По замерзшим холмам
    молчаливо несутся борзые,
    среди красных болот
    возникают гудки поездные,
    на пустое шоссе,
    пропадая в дыму редколесья,
    вылетают такси, и осины глядят в поднебесье.

    Это наша зима.
    Современный фонарь смотрит мертвенным оком,
    предо мною горят
    ослепительно тысячи окон.
    Возвышаю свой крик,
    чтоб с домами ему не столкнуться:
    это наша зима все не может обратно вернуться.

    Не до смерти ли, нет,
    мы ее не найдем, не находим.
    От рожденья на свет
    ежедневно куда-то уходим,
    словно кто-то вдали
    в новостройках прекрасно играет.
    Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает.

    Значит, нету разлук.
    Существует громадная встреча.
    Значит, кто-то нас вдруг
    в темноте обнимает за плечи,
    и полны темноты,
    и полны темноты и покоя,
    мы все вместе стоим над холодной блестящей рекою.

    Как легко нам дышать,
    оттого, что подобно растенью
    в чьей-то жизни чужой
    мы становимся светом и тенью
    или больше того —
    оттого, что мы все потеряем,
    отбегая навек, мы становимся смертью и раем.

    Вот я вновь прохожу
    в том же светлом раю — с остановки налево,
    предо мною бежит,
    закрываясь ладонями, новая Ева,
    ярко-красный Адам
    вдалеке появляется в арках,
    невский ветер звенит заунывно в развешанных арфах.

    Как стремительна жизнь
    в черно-белом раю новостроек.
    Обвивается змей,
    и безмолвствует небо героик,
    ледяная гора
    неподвижно блестит у фонтана,
    вьется утренний снег, и машины летят неустанно.

    Неужели не я,
    освещенный тремя фонарями,
    столько лет в темноте
    по осколкам бежал пустырями,
    и сиянье небес
    у подъемного крана клубилось?
    Неужели не я? Что-то здесь навсегда изменилось.

    Кто-то новый царит,
    безымянный, прекрасный, всесильный,
    над отчизной горит,
    разливается свет темно-синий,
    и в глазах у борзых
    шелестят фонари — по цветочку,
    кто-то вечно идет возле новых домов в одиночку.

    Значит, нету разлук.
    Значит, зря мы просили прощенья
    у своих мертвецов.
    Значит, нет для зимы возвращенья.
    Остается одно:
    по земле проходить бестревожно.
    Невозможно отстать. Обгонять — только это возможно.

    То, куда мы спешим,
    этот ад или райское место,
    или попросту мрак,
    темнота, это все неизвестно,
    дорогая страна,
    постоянный предмет воспеванья,
    не любовь ли она? Нет, она не имеет названья.

    Это — вечная жизнь:
    поразительный мост, неумолчное слово,
    проплыванье баржи,
    оживленье любви, убиванье былого,
    пароходов огни
    и сиянье витрин, звон трамваев далеких,
    плеск холодной воды возле брюк твоих вечношироких.

    Поздравляю себя
    с этой ранней находкой, с тобою,
    поздравляю себя
    с удивительно горькой судьбою,
    с этой вечной рекой,
    с этим небом в прекрасных осинах,
    с описаньем утрат за безмолвной толпой магазинов.

    Не жилец этих мест,
    не мертвец, а какой-то посредник,
    совершенно один,
    ты кричишь о себе напоследок:
    никого не узнал,
    обознался, забыл, обманулся,
    слава Богу, зима. Значит, я никуда не вернулся.

    Слава Богу, чужой.
    Никого я здесь не обвиняю.
    Ничего не узнать.
    Я иду, тороплюсь, обгоняю.
    Как легко мне теперь,
    оттого, что ни с кем не расстался.
    Слава Богу, что я на земле без отчизны остался.

    Поздравляю себя!
    Сколько лет проживу, ничего мне не надо.
    Сколько лет проживу,
    сколько дам на стакан лимонада.
    Сколько раз я вернусь —
    но уже не вернусь — словно дом запираю,
    сколько дам я за грусть от кирпичной трубы и собачьего лая.

    Бродский

    Каждый выбирает для себя...

  • Мчатся тучи, вьются тучи;
    Невидимкою луна
    Освещает снег летучий;
    Мутно небо, ночь мутна.
    Еду, еду в чистом поле;
    Колокольчик дин-дин-дин...
    Страшно, страшно поневоле
    Средь неведомых равнин!

    «Эй, пошел, ямщик!..» — «Нет мочи:
    Коням, барин, тяжело;
    Вьюга мне слипает очи;
    Все дороги занесло;
    Хоть убей, следа не видно;
    Сбились мы. Что делать нам!
    В поле бес нас водит, видно,
    Да кружит по сторонам.

    Посмотри: вон, вон играет,
    Дует, плюет на меня;
    Вон — теперь в овраг толкает
    Одичалого коня;
    Там верстою небывалой
    Он торчал передо мной;
    Там сверкнул он искрой малой
    И пропал во тьме пустой».

    Мчатся тучи, вьются тучи;
    Невидимкою луна
    Освещает снег летучий;
    Мутно небо, ночь мутна.
    Сил нам нет кружиться доле;
    Колокольчик вдруг умолк;
    Кони стали... «Что там в поле?» —
    «Кто их знает? пень иль волк?»

    Вьюга злится, вьюга плачет;
    Кони чуткие храпят;
    Вот уж он далече скачет;
    Лишь глаза во мгле горят;
    Кони снова понеслися;
    Колокольчик дин-дин-дин...
    Вижу: духи собралися
    Средь белеющих равнин.

    Бесконечны, безобразны,
    В мутной месяца игре
    Закружились бесы разны,
    Будто листья в ноябре...
    Сколько их! куда их гонят?
    Что так жалобно поют?
    Домового ли хоронят,
    Ведьму ль замуж выдают?

    Мчатся тучи, вьются тучи;
    Невидимкою луна
    Освещает снег летучий;
    Мутно небо, ночь мутна.
    Мчатся бесы рой за роем
    В беспредельной вышине,
    Визгом жалобным и воем
    Надрывая сердце мне...
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Он поклялся в строгом храме
    Перед статуей мадонны,
    Что он будет верен даме,
    Той, чьи взоры непреклонны.

    И забыл о тайном браке,
    Всюду ласки расточая,
    Ночью был зарезан в драке
    И пришел к преддверьям рая.

    "Ты ль в моем не клялся храме, -
    Прозвучала речь мадонны, -
    Что ты будешь верен даме,
    Той, чьи взоры непреклонны?

    Отойди, не эти жатвы
    Собирает царь небесный.
    Кто нарушил слово клятвы,
    Гибнет, Богу неизвестный".

    Но, печальный и упрямый,
    Он припал к ногам мадонны:
    "Я нигде не встретил дамы,
    Той, чьи взоры непреклонны". (Н.Гумилев)

    Если захочешь отыскать самого великого обманщика – понаблюдай за своим умом (с)

  • НА СОН ГРЯДУЩИЙ
    Я мог бы ласково взять тебя,
    не выпустить больше из рук.
    Я мог бы баюкать твой взгляд; тебя
    охранять, и быть лесом вокруг.
    Я мог бы единственным знать об этом, -
    что ночь холодна была.
    И слушать вечер, печалясь о лете,
    сгорающем с нами дотла.

    Ведь время стало тревогой всех,
    не избегла камня коса.
    Снаружи ходит чужой человек
    и будит чужого пса.
    Но вот стало тихо. Я не спустил
    с тебя своих глаз; и те
    охраняли тебя наподобие крыл,
    если что-то брело в темноте.
    (Рильке)

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Стоя у поля ржи, он говорил:
    постоянство и сказочный цвет васильков -
    прелестный мотив для малюющих дам.

    Мне по душе глубокий альт мака.
    Думаешь о кровавом поносе и месячных,
    о нищете, голоде, смерти -
    короче: о потемках мужской судьбы.

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Он прожил жизнь, как будто на бегу
    И с верой, что стране родимой нужен —
    Он каждый день сидел на берегу,
    Чтоб рыбы наловить на скудный ужин.
    На праздники пиджак он надевал
    Забытых тех фасонов довоенных
    И тусклый орден долго протирал
    Рукой дрожащей, в напряженных венах.
    Он под трибуной гордо проходил
    Под жидкие хлопки вождей трибунных,
    А дома гордость водкой он глушил,
    И дом дрожал от выкриков безумных.
    И плакала старуха в уголке,
    А утром старику скандал прощала.
    И на коленях, в беленьком платке
    Его перед иконой защищала.
    Всевышнего любя, в мольбах своих
    В который раз она ему напомнит
    Про пенсию, что дали на двоих,
    Которая и кошку не прокормит.
    А на земле, не отданной врагу,
    Без веры, что еще кому-то нужен,
    Сидит старик на стылом берегу,
    Чтоб рыбы наловить на скудный ужин.
    (В. Жданов)

    Главное, чтоб тепло внутри было...

  • На вчерашнем забыл, конечно, копирайт поставить. Это Готфрид Бенн.

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Силуэт автомобиля
    На ночном шоссе –
    Это светляк
    Плывет в сгустке тьмы

    Их много,
    Живые внутри
    Они мягко давят шинами
    Черноту

    Я смотрю на них
    С балкона гостиницы
    Один
    В чужом городе

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • *всплакнула* все-все как в жизни

    Он глядит вокруг и склоняется к выводу,
    Что зло уже давно победило добро

  • Спасибо )))

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Наткнулась сейчас на либретто Гаянэ... мучаюсь, кого бы им "осчастливить"...

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • В преданьях северных племен, живущих в сумерках берложных,
    Где на поселок пять имен, и то все больше односложных,
    Где краток день, как «Отче наш», где хрусток наст и воздух жесток,
    Есть непременный персонаж — обычно девочка-подросток.
    На фоне сверстниц и подруг она загадочна, как полюс,
    Гордится белизною рук и чернотой косы по пояс,
    Кривит высокомерно рот с припухшей нижнею губою,
    Не любит будничных забот и все любуется собою.

    И вот она чешет черные косы, вот она холит свои персты,—
    Покуда вьюга лепит торосы, пока поземка змеит хвосты,—
    И вот она щурит черное око — телом упруга, станом пряма,—
    А мать пеняет ей: «Лежебока!» — и скорбно делает все сама.

    Но тут сюжет ломает ход, ломаясь в целях воспитанья,
    И для красотки настает черед крутого испытанья.
    Иль проклянет ее шаман, давно косившийся угрюмо
    На дерзкий вид и стройный стан («Чума на оба ваши чума!»),
    Иль выгонят отец и мать (зима на севере сурова),
    И дочь останется стонать без пропитания и крова,
    Иль вьюга разметет очаг и вышвырнет ее в ненастье —
    За эту искорку в очах, за эти косы и запястья,—
    Перевернет ее каяк, заставит плакать и бояться,
    Зане природа в тех краях не поощряет тунеядца.

    И вот она принимает муки, и вот рыдает дни напролет,
    И вот она ранит белые руки о жгучий снег и о вечный лед,
    И вот осваивает в испуге добычу ворвани и мехов,
    И отдает свои косы вьюге во искупленье своих грехов,
    Поскольку много ли чукче прока в белой руке и черной косе,
    И трудится, не поднимая ока, и начинает пахнуть, как все.

    И торжествуют наконец законы равенства и рода,
    И умиляется отец, и усмиряется погода,
    И воцаряется уют, и в круг свивается прямая,
    И люди севера поют, упрямых губ не разжимая,—
    Она ж сидит себе в углу, как обретенная икона,
    И колет пальцы об иглу, для подтверждения закона.

    И только я до сих пор рыдаю среди ликования и родства,
    Хотя давно уже соблюдаю все их привычки и торжества,—
    О дивном даре блаженной лени, что побеждает тоску и страх,
    О нежеланье пасти оленей, об этих косах и о перстах!
    Нас обточили беспощадно, процедили в решето —
    Ну я-то что, ну я-то ладно, но ты, родная моя, за что?!
    О где вы, где вы, мои косы, где вы, где вы, мои персты?
    Кругом гниющие отбросы и разрушенные мосты,
    И жизнь свивается, заканчиваясь, и зарева встают,
    И люди севера, раскачиваясь, поют, поют, поют.

    (Дмитрий Львович Быков)

  • In a bed with a cast and a Calvados,
    I don't really need nobody but myself cus
    I don't love anybody but myself, thus
    (is this a way of defining monophagus?)

    I can't ever confide, please open up wide
    give me extra special pleasure with love on the side.
    I didn't give you anything and that's what you got.
    I wish I was different but I'm sure that I'm not.

    (I don't need nobody but myself cus
    I don't love anybody but myself, thus)

    For I'm the Great Blondino

    We were the vacancy crusaders with our combat kits
    of a toothbrush and hearts mashed in tiny bits.
    Trying to regain what we never had,
    smiling about the good things amidst the bad.
    So we save ourselves with Bombay Saphire unsafe sex,
    twenty-four hours selfdestructive wrecks.
    Sober thoughts dawn again, all the way sub rosa.
    Starting up again when it's already over,

    but I'm the Great Blondino, not looking for a Queeno.

    I'm sad I gave you nothing and that's what you got.
    I wish I was different but I'm sure that I'm not.

    In a bed with a cast and a Calvados
    in a perpetual feverish crave of your lust
    kitchenfloor bruising, freaky sofa cruising
    and the early birdy balcony Campari Orangejuicing.
    I guess one could say you got me mezmerized,
    but what has become one should be dechotomized.
    I'm sad I gave you nothing and that's what you got.
    I wish I was different but I'm sure that I'm not.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Всё лишь на миг, что людьми создается,
    Блекнет восторг новизны,
    Но неизменной, как грусть, остается
    Связь через сны.

    Успокоенье... Забыть бы... Уснуть бы...
    Сладость опущенных век...
    Сны открывают грядущего судьбы,
    Вяжут навек.

    Всё мне, что бы ни думал украдкой,
    Ясно, как чистый кристалл.
    Нас неразрывной и вечной загадкой
    Сон сочетал.

    Я не молю: «О, Господь, уничтожи
    Муку грядущего дня!»
    Нет, я молю: «О пошли ему, Боже,
    Сон про меня!»

    Пусть я при встрече с тобою бледнею, —
    Как эти встречи грустны!
    Тайна одна. Мы бессильны пред нею:
    Связь через сны.
    ©

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • Как моток свободного шелка, разбросанного по стене,
    Она проходит у ограды дорожки в садах Кенсингтон,
    И она умирает постепенно
    от некоего вида амнезии эмоций.

    И прямо вокруг там толпа
    Грязных крепких неистребимых детей бедняков.
    Они наследуют землю.

    В ней конец рода.
    Ее скука утонченна и чрезмерна.
    Она хочет, чтоб кто-нибудь заговорил с ней,
    И почти боится, что я
    совершу это неблагоразумие
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Отмеченный на шее родинкой,
    Кем-то указанный, недосказанный, необязанный
    Приторно улыбаясь, говорить: "Привет"...
    Твоё вышитое на бархате сердце
    Дает тепла в сотни раз больше ГРЭСа и ТЭЦа,
    Ровно столько, чтоб мертвым согреться,
    Ровно столько, чтоб глупо одеться,
    Нацепить дурацкую шляпу,
    Спрятать плечи, накрасить губы,
    И, смеясь, повторять, что ты глупый!
    В непонятных полотнах Дали
    Мы смеемся, как пьяные дети,
    Интуитивно чувствуя - впереди
    Из яркого ситца - ЛЕТО!
    Интуитивно чувствуя - впереди
    Куча непрочитанных журналов,
    Куча звонков телефонных
    И радости в нескольких
    Центнерах стеклотары...
    В твоих бездонных глазах голубых
    Столько грусти. Они из эфира.
    Я сдаюсь. Я ныряю сквозь них
    В это лето из амфетамина.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Не строй у дороги себе избы:
    Любовь из дома уйдёт.
    И сам не минуешь горькой судьбы,
    Шагая за поворот.

    Идёшь ли ты сам, силком ли ведут-
    Дороге разницы нет!
    И тысячи ног сейчас же затрут
    В пыли оставшийся след.

    Дорога тебя научит беречь
    Пожатье дружеских рук:
    На каждую из подаренных встреч
    Придётся сотня разлук.

    Научит ценить лесного костра
    Убогий ночной приют...
    Она не бывает к людям добра,
    Как в песнях про то поют.

    Белёсая пыль покрыла висок,
    Метель за спиной кружит.
    А горизонт всё так же далёк,
    Далёк и непостижим.

    И сердце порой сжимает тоска
    Под тихий голос певца...
    Вот так и поймёшь, что жизнь коротка,
    Но нет дороге конца.

    Следы прошедших по ней вчера
    Она окутала тьмой...
    Она лишь тогда бывает добра,
    Когда ведёт нас домой.
    (C)

    Каждый из нас ждёт в on-line, только одного человека, и у каждого он свой

  • С тобой хоть однажды было такое?
    Чтоб небо кружилось над головою,
    Чтоб чёрные точки пред глазами
    Метались огненными роями?
    Чтоб воздух горло палил на вдохе,
    Не достигая бьющихся лёгких,
    И на лопатках прела рубаха,
    Мокрая от безотчётного страха?
    И ты сознаёшь: свалилось на темя
    Такое, что вылечит только время,
    Но в завтра тебе заглядывать жутко,
    Ты хочешь вернуть минувшие сутки,
    Где было уютно и так тепло,
    Где ЭТО ещё не произошло...

    ..Бывало? И длилось больше, чем миг?
    Тогда ты ОТЧАЯНИЕ постиг.

    Каждый из нас ждёт в on-line, только одного человека, и у каждого он свой

  • чтобы заметить, как начинается непорядок, необязательно быть ученым.
    хьюстон, у нас проблема. третьи сутки подряд горизонт остается черным.
    каждый из нас носит в себе взлетную полосу и вокзал,
    мы пока еще не забыли,
    как это: когда поднимаешь к небу глаза - и глаза становятся голубыми,
    и в ноги сквозь мертвый камень толкается палуба корабля.
    пить эту синь и зелень во все зрачки,
    говорить друг другу: Земля...

    потому как - а что еще говорить друг другу,
    если в каждом горит и бьется земная ось?
    черная плоскодонка идет по лунному грунту, просвечивая насквозь.
    хьюстон, у нас невозможная ночь, хочется что-нибудь видеть ясно:
    гаснущий парус, серебряный спутник, призрака в капюшоне, чужое лицо,
    хьюстон, все тихо, но отчего-то кажется, здесь опасно.
    к этому можно привыкнуть, в конце концов,
    перебирать неподвижную пыль, убивать тишину и скуку,
    сниться друг другу гуляющими под дождем.
    черная плоскодонка идет по лунному грунту.
    хьюстон, у нас проблема: мы никого не ждем.

    мы остаемся последней данью невидимым пристаням, полупрозрачным снам,
    не отвечай, чего там, перепиши нас по именам,
    повесь на стене в два ряда черно-белые фото -
    мы лгали, когда улыбались фотографу, и поступали верно.
    все было верно.
    хьюстон, отбой. не до этого, извините.
    мы ни при чем, нам ни холодно, ни горячо.
    каждый из нас свой собственный спутник на длинной орбите.
    каждый - свой собственный призрак, стоящий за левым плечом. ©

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • С Днем Рождения!
    Эта вещь тебе, но к 6 августа...
    "Олеандр"

    Война – мать всего сущего
    Доказанная Дарвином основа жизни
    Разве в нас была бы сила, к свету несущая
    Сопротивляться таким же тысячам?
    Их удел – сгнить в болотах плиоцена
    А мы обтекли, расправили лапы
    Обрели хвост и мозг
    И перешли на половое размноженье

    Потом организовались,
    придумали колесо, деньги и дубину.
    И одна половина пошла грабить другую половину

    О, да! Война – основа экономики
    Это знает каждый школьник
    Разве можно было бы в мирной жизни
    Так легко превращать единичку в стольник?

    Но мир становится гуманней год от года
    И война потребовала другого подхода
    Сначала это были битвы за веру,
    Потом, когда вера иссякла, – за честь твоего отряда,
    Но гуманизму прибавляли все больше и больше заряда
    И вот – глянь! сытые лица ученых объясняют
    Что эта война хороша, и она должна разом покончить
    Со всеми войнами, которые только бывают

    И вы согласились. И ушли. И погибли.
    Но некоторые иногда возвращаются
    И вы вернулись к мирной жизни, у вас маленький домик и работа на фабрике,
    И дети хорошие
    вечера теплы, а звезды – вишни в сахаре,
    И однажды солнечным утром они уйдут в школу, вдоль дороги приплясывая,
    и вы их больше никогда не увидите, потому что ваши глаза и их тела сожжет вспышка,
    с самолета, про название которого вы и не слышали,
    в котором какой-то улыбчивый п***р нажал на кнопку, просто исполняя приказ.
    Так вы лишились своих глаз.
    Хороших детей, маленького домика и фабрики.

    Маркес сказал: Хуже всего то, что мы сами научились жить с насилием
    Я бы на это ответил: А разве не сами мы молча об этом просили?


    п.5

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

    Исправлено пользователем Крыска (26.07.10 00:05)

  • Как-то раз мы спросили артиста:
    "Вы из гомо ли сексуалистов?"
    Ожидали мы: "Нет!!!"
    Но - молчанье в ответ.
    Что-то видно с артистом нечисто...(с)))))

    Художник Винсент ван Гог отрезал себе ухо, в которое услышал о Таганроге (с)

  • Гражданка одна из России
    Влезала куда не просили
    Из хаты с огнём
    Из стойла с конём
    Её на пинках выносили. (с)

    Художник Винсент ван Гог отрезал себе ухо, в которое услышал о Таганроге (с)

  • Не плачь, потому что это закончилось. Улыбнись, потому что это было. (он же) :agree:

    Не ходите, дети в Новосиб зимой гулять....

  • И безвластна смерть остаётся,
    И все мертвецы нагие
    Воссоединятся с живыми,
    И в закате луны под ветром
    Растворятся белые кости,
    Загорятся во тьме предрассветной
    На локтях и коленях звёзды,
    И всплывёт всё, что сожрано морем,
    И в безумие разум прорвётся,
    Сгинуть могут любовники, но не Любовь,
    И безвластна смерть остаётся.
    И безвластна смерть остаётся.
    Не умрут без сопротивления
    Эти, волнами унесённые,
    Эти, вздёрнутые на дыбу
    И привязанные к колесу,
    Пусть разорваны сухожилья –
    И расколота надвое вера,
    И зло, что исходит от Зверя,
    Стрелой сквозь них пронесётся,
    Но в осколки их не разбить никогда,
    И безвластна смерть остаётся.
    И безвластна смерть остаётся.
    Пусть не слышно им крика чаек,
    И прибой к берегам не рвётся,
    И цветок не поднимет венчика
    Навстречу стуку дождей,
    Пусть безумны, мертвы как гвозди –
    Расцветёт их букет железный,
    Сквозь ковёр маргариток пробьётся,
    И пока существует солнце –
    Безвластна смерть остаётся.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Эллипс крика
    пронзает навылет
    молчание гор,

    и в лиловой ночи
    над зелеными купами рощ
    вспыхнет черной радугой он.

    А-а-а-а-ай!

    И упругим смычком
    крик ударил
    по туго натянутым струнам,
    и запела виола ветров.

    А-а-а-а-ай!

    (Люди в пещерах
    гасят тусклые свечи.)

    А-а-а-а-ай! (с)

    Жила-была девочка. И вот однажды в магазине её спросили: "А у Вас есть пенсионное удостоверение?"

  • Все классно

    Бывает все так классно,
    Так классно прямо все. И тут - ба-бах — ужасно,
    Ужасно стало все
    И раз - опять - все классно,
    Прям классно-классно все.
    Ба-бах, опять ужасно,
    Ужасно прямо все.
    Но знай, все будет классно,
    Пускай пока что все
    Ужасно-преужасно,
    Но будет классно все.
    И точно, раз, все классно,
    Так классно прямо все.
    Но знай опять ужасно,
    Ужасно будет все.

    (с)
    Владимир Горохов

    "Но кажется, что это лишь игра с той стороны зеркального стекла..."

  • ...Дайте руку мне, я ничего не вижу
    Электра, Корделия или Лолита - кто ты?
    кем бы ты ни была, подойди поближе
    обними, подними бедолагу Лота

    и сказала старшая младшей:
    отец наш стар
    нет того на земле
    кто б вошел по обычаю всей земли
    и оставил нам после себя
    драгоценный дар
    от которого взяли б начало
    новые короли

    и напоили отца своего вином -
    старшая зачала Гоморру
    младшая родила Содом...
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • кумогакури
    накунару карино
    юкитэиму
    Акита но ходати
    Сигэку сиомоою ©

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • Разморозь меня, Господи.
    Разморозь окаянную,
    В состоянии осени,
    во хмелю, да не пьяную.

    Разморозь меня сильною
    быть навек обречённую,
    Так ненужно красивую
    птицу неприручённую.

    Пролистай меня книгою -
    от рожденья до ижицы.
    Час прощания двигаю,
    час прощенья не движется.

    Я озябла от инея
    на ресницах звенящего.
    Дай мне, Господи, имени
    вкус познать настоящего.

    Разложи всё по полочкам
    в беспорядке отчаянном.
    Я, как в сказке Дюймовочка,
    заблудилась нечаянно.

    Оторвалась от дерева,
    закружилась метелицей…
    В час прощания верила,
    в час прощенья – не верится.

    Разморозь меня снежную,
    скрой от глаз нелюбови.
    От молчания нежная
    я дождусь нелюбого.

    Мне б доплакать, доплыть…
    И надежду примерить:
    о прощанье забыть
    и в прощенье поверить.(Людмила Гонтарева)

    Если захочешь отыскать самого великого обманщика – понаблюдай за своим умом (с)

  • Как же так, видишь, друг,
    Мы уже совсем одни,
    Тот же мир, только уже круг,
    И еще короче дни
    По земле и небу, по воде и хлебу

    С каждой ночью ближе
    Поступь четырех коней.
    Не танцуй на крыше -
    Ветер все сильней.

    Как же так, рвется нить,
    Ветер не остановить.
    Врут про рай, значит скоро край
    Не спасти не сохранить.

    Поднимая в воздух и кресты и звезды,
    Ветер движет нами,
    Сколько нам осталось дней...
    И в поклоны поздно -
    Ветер все сильней...
    Ветер все сильней...
    ©

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня,
    Кем ты будешь,
    Читатель стихов, оставшихся от меня?
    В грядущее, через сто лет от наставшего ныне дня,
    удастся ли им донести частицу моих рассветов,
    Кипение крови моей,
    И пенье птиц, и радость весны,
    И свежесть цветов, подаренных мне,
    И странные сны,
    И реки любви?
    Сохранят ли песни меня
    В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня?

    Не знаю, и все же, друг, ту дверь, что выходит на юг,
    Распахни; присядь у окна, а потом,
    Дали завесив дымкой мечты,
    Вспомни о том,
    Что в былом, до тебя ровно за сто лет,
    Беспокойный ликующий трепет, оставив бездну небес,
    К сердцу земли приник, приветом ее согрет.
    И тогда же, освобожденный приходом весны из пут,
    Охмелевший, безумный, самый нетерпеливый на свете
    Ветер, несущий на крыльях пыльцу и запах цветов,
    Южный ветер
    Налетел и заставил землю цвести.
    В былом, до тебя ровно за сто лет.
    День был солнечен и чудесен. С душою, полною песен,
    В мир тогда явился поэт,
    Он хотел, чтоб слова, как цветы, цвели,
    А любовь согревала, как солнечный свет,
    В былом, до тебя ровно за сто лет.

    В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня,
    Поющий новые песни поэт
    Принесет в твой дом привет от меня
    И сегодняшней юной весны,
    Чтобы песни моей весенний ручей слился, звеня,
    С биением крови твоей, с жужжаньем твоих шмелей
    И с шелестом листьев, что манит меня
    В грядущее, через сто лет от наставшего ныне дня.
    (c)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • ГВОЗДИ...

    Волокли мою Любовь из души за волосы,

    После злобных слов-кнутов оставались полосы.

    И когда была она оплёвана, поругана,

    Бог распял мою Любовь на кресте неструганном.


    А Любовь, она ж раба, рождена прислугою.

    Госпожу её я знал, даже был ей другом, но

    Не имела Госпожа о жалости понятия,

    Подавала Господу гвозди для распятия,


    Их слепив из грязи, что с чужих постелей,

    Где над нею чьи-то животы потели,

    Долго их ваяла, а потом сушила,

    После наточила поострее шила,


    И готовы к пыткам эти гвозди стали,

    Попрочнее меди, бронзы или стали.

    Плача мне шептала – «ты такой хороший»,

    Только больно гвоздик заходил в ладоши,


    И Любви нещадно косточки хрустели.

    Вроде вот конец уж – дышит еле-еле.

    Всё… да нет – ожила, корчится и стонет,

    И сочатся кровью ступни и ладони.


    И как тот крестьянин, с жалости к скотине,

    Добивал Любовь я ломом по хребтине.

    Матерюсь со злости – ну достала, сука.

    Вот обмякло тельце и висит без звука.


    Пот смахнул устало – все конец… не верится…

    Отошел… оглядываюсь... а она шевелится ©

    Грусть - эмоция сильных, для слабых есть депрессия.

  • "Но кажется, что это лишь игра с той стороны зеркального стекла..."

  • Сдаётся комнатка в душе
    совсем за дёшево.
    Вид из окна на жёлтый лес
    и храм заброшенный,

    На занесённые листвой
    пустые хлопоты.
    Любую плату за постой
    приму безропотно.

    Сдаётся комнатка в душе
    в пустынной местности -
    спасение от суеты
    и неизвестности.

    Сдаётся за печальный взгляд
    И обещание,
    за дел и мыслей тяжкий груз,
    за непрощание.

    За невозможность обмануть,
    за проседь снежную,
    за взмах крыла шальных надежд,
    за зов безбрежности...

    Приют покоя и тепла
    за грошик ломаный
    сдаю в наём чужой мечте
    и сну бездомному.
    -----
    Белеет листик на столбе -
    свидетель промаха:
    «В последний раз перед пургой
    сдаётся комнатка...»

    «По возможности, старайся не иметь дел с людьми негативными и ноющими. У них на любое решение найдутся проблемы».

  • Последняя поэма

    Ветер ли старое имя развеял...
    Нет мне дороги в мой брошенный край.
    Если увидеть пытаешься издали.
    Не разглядишь меня,
    Не разглядишь меня, друг мой,
    Прощай...

    Я уплываю и время несет меня
    C края на край.
    C берега к берегу,
    C отмели к отмели,
    Друг мой прощай.
    Знаю когда-нибудь,
    С дальнего берега давнего прошлого
    Ветер вечерний ночной
    Принесет тебе вздох от меня.

    Ты погляди, ты погляди.
    Ты погляди не осталось ли
    Что-нибудь, после меня.

    В полночь забвенья
    На поздней окраине жизни моей.
    Ты погляди без отчаянья,
    Ты погляди без отчаянья.
    Вспыхнет ли
    Примет ли облик безвестного образа
    Будто случайного.
    Вспыхнет ли
    Примет ли облик безвестного образа
    Будто случайного.

    Это не сон.
    Это не сон.
    Это вся правда моя, это истина.
    Смерть побеждающий вечный закон -
    Это любовь моя.
    Это любовь моя.
    Это любовь моя.

    (Рабиндронат Тагор, перевод. Адалис)

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Целовались.
    Плакали
    И пели.
    Шли в штыки.
    И прямо на бегу
    Девочка в заштопанной шинели
    Разбросала руки на снегу.

    Мама!
    Мама!
    Я дошла до цели...
    Но в степи, на волжском берегу,
    Девочка в заштопанной шинели
    Разбросала руки на снегу.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Этот мраморный монумент
    воздвигнут за счет государства
    в честь ХС/07/М/378

    Бюро Статистики подтвердило снова,
    Что он не судился, все данные говорят:
    В современном смысле старомодного слова
    Он праведник, внесший свой скромный вклад
    В развитие нашей Великой Страны.
    С самой юности до пенсионного года
    Он ни разу (исключая годы войны)
    Не увольнялся со своего завода.
    В Кукиш-Моторс ему всегда были рады:
    Не штрейкбрехер, достойные взгляды,
    Профсоюзные взносы уплачивал в срок.
    (Профсоюз положительный), означенный парень
    По мнению Психологов был популярен
    На службе, и выпивка шла ему впрок.
    Каждый день он покупал по газете,
    Реакция на Рекламу была первый класс,
    Застрахованный от всего на свете,
    Он в Больнице, однако, был только раз.
    Согласно Вестнику высших сфер,
    Он был поклонник Системы Рассрочек,
    Имел все вещи и, среди прочих,
    Радиолу, машину, кондиционер.
    По мнению Службы общественных мнений,
    Во взглядах его был здравый резон:
    Если был мир — за мир был и он,
    А война — он шел на войну. Тем не менее
    Он выжил, имел пятерых детей,
    Наш Демограф писал в одной из статей
    О количестве этом как об идеале.
    В Школе был смирным, правильно рос.
    Был ли счастлив? Свободен? Странный вопрос:
    Если б не был, мы бы об этом знали.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • я полная дура, Господи, я полная дура
    как мне жить с этим, как мне жить с этим?
    пошли мне ангела с фонариком в глубоком кармане
    пусть развеет мой мрак, пусть посветит...

    на миг я увижу всё как есть, Господи, всё увижу
    но у меня же ужасная память, ужасная память
    я всё увидела, всё поняла, но вот он взмахнул крылами
    и остались одни только дыры, словно мыши погрызли зубами

    я полная дура, Господи, я полная дура
    пошли мне ещё одного ангела с аппаратом
    пока первый ангел светит, пусть второй заснимет на плёнку
    и подарит снимок, буду хранить, от чужих буду прятать

    я увижу всё как есть, Господи, я всё увижу
    но ты же знаешь, какая я недотёпа, какая я недотёпа
    выроню по пути, пролью первый попавшийся кофе
    десять минут - и снимок негоден, снимок в клочья истрепан

    как мне жить с этим, как мне жить с этим?
    пошли мне третьего ангела, пусть он носит снимок в кармане
    пусть всегда ходит рядом и вынимает фото, когда попрошу
    только если всегда со мной скажи как представить маме

    ведь она сразу спросит, что это за мужик с крылами
    а если мама взялась за дело, значит дело к свадьбе, но вначале стандартная процедура:
    сколько лет? где работаете? и не пора ли вам пожениться?
    а я ведь полная дура, Господи, я полная дура...

    © Катерина Кюне

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • женщина утром сама себе не равна
    утром зима, даже когда весна
    переступая по кафелю в темноте
    не зажигает - силы уже не те

    медленно в столбик в ванной течет вода
    зеркало цвета льда

    утром зеленых глаз не сияет ах
    утром не раной рот - узелком в снегах
    утром до первой мальборо голос - мел
    волосы - серый мех

    раз-два-вдох-выдох, господи, почему
    зеркало в полный рост в прихожей покажет тьму
    тьма твою мать, и это способно жить?
    все, что тогда стояло, давно лежит.

    ляжки еще ничего, а вот с грудью беда -
    нежным торчком не встанет уже никогда
    только осанка - прикройся, - господи, это я,
    дура твоя.

    голое освещенье, тени темная лесть -
    ладно, сколько мне лет, а я еще здесь и здесь -
    девочки нервно курят, сразу вторая, стоп
    в нашем возрасте это гроб

    в нашем возрасте, оля, оля, вовремя спать.
    в детстве во сколько? - вот и во столько, мать
    твою мать
    это вот что у меня с лицом, с телом, с глазами, ртом?
    ладно, это потом.

    и надеваешь чулки, надеваешь чулки, надеваешь чулки
    кольца нейдут с руки, хоть посуду мыть не с руки,
    свет и тени, глаза и рот - нежность еще жива -
    вот и вот.
    просто иногда по утрам кружится голова,
    но это, в общем, не в счет.

    просто, оля, такая жаль, что в зеркалах, ага,
    не отражается, кто отражал время-врага,
    тело рожало, млекопитало, млечным своим путем
    тело летело, тело давало, а потом...

    ты надеваешь белье кожуру лепестки листву
    ты говоришь себе: я не умру, я еще ах живу,
    ходишь вечером вся в цвету
    носишь цветок во рту
    и глаза твои, падающие в темноту...

    в переходе от вечера до постели день постыл.
    господи, мы себя не простили, а ты нас опять простил.
    господи, что мы за дети, нас так легко задеть...
    дай же еще немного на свете -
    здесь и здесь. ©

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • А вот рисунок к этому стихотворению. )

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Таша, прости меня ...ничего не скажу.

    Капитан Очевидность

    Исправлено пользователем fensterbau (30.09.10 23:57)

  • Да.:улыб:Я уже не стала целиком перетягивать...
    Всё циклично.

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • Ээээээээ... там вообще значок стоит, что цитата...

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • я не скажу .. за усю одесу.. оне де слишком велике..
    но молдаванке и пересу .. довже не бовсе повейке

    Ты жежь жту цитату нашла, вычленила. и перенесла.. тем самым внесла в нее толику своей личности...
    я не есть похвалитель ежели не оценитель..
    вот так как то:смущ:

    Капитан Очевидность

  • Мы все мечтали о дальних странах,
    Где волны пляшут, где ветры воют.
    Мы все делились на капитанов,
    На пассажиров и китобоев.
    Ломались снасти, хрипела пена,
    По фунту лиха, по пуду соли...
    Мы вырастали, и постепенно
    Менялись взгляды, менялись роли.
    Все так непросто - живем, как в тигле.
    Посмертной славой конец увенчан.
    И китобои обычно гибли,
    Всегда спасая детей и женщин.
    Но сгинуть лихо не так уж трудно...
    Кто будет первым в финале пьесы?
    И капитаны, покинув судно,
    Спивались к черту, стрелялись к бесу!
    Сминались судьбы, и рвались нити,
    А в синем небе все так пристойно...
    И выходило, как ни вертите,
    Что пассажиром куда спокойней.
    В кортеже звездном летит планета...
    Мы привыкаем, что как ни странно,
    Но окупает цена билета
    Жизнь китобоев и капитана.
    А пассажиры, сойдя по трапу,
    Вдруг вспоминают ушедших к рыбам
    И аккуратно снимают шляпу,
    Себя поздравив за точный выбор...
    (С) Белянин

  • О, эти утренние женщины-­­
    Не то, что женщины вечерние.
    Они скромней, они застенчивей,
    Глаза их ярко не очерчены.
    Они досматривают сны на бегу,
    Они бросаются в пасть троллейбусу,
    Но и на зыбком земном берегу
    Они кому-то кажутся ребусом.

    О, эти утренние женщины-
    Не то, что женщины вечерние.
    За невозможным, но обещанным
    Куда-то мчатся, как кочевники,
    По тротуарам и по обочинам
    То вереницами мчат, то ордами,
    Но даже в городе озабоченном
    Кому-то кажутся кроссвордом они.

    О, эти женщины вечерние-
    Не то, что утренние женщины.
    Вот так в чудесном превращении
    Песок на дне морском стал жемчугом.
    И, отрекаясь от дневной кутерьмы,
    Сулят и радости, и мучения;
    Не разгадают и ученых умы
    Их глаз опасное излучение.

    Но, если утренние женщины
    Совсем иными стали к вечеру,
    Не торопитесь их развенчивать,
    И не стремитесь рассекречивать
    Просто всех нас не минует весна,
    Если будут казаться ребусом,
    И бегущая по волнам
    И бегущая за троллейбусом.
    (О. Качанова)
    :роза:

    Жизнь- как фотография: получается лучше, когда ты улыбаешься. :улыб:

  • Мы все мечтали о дальних странах,
    Где волны пляшут, где ветры воют...
    --------------------
    Ты можешь зачеркнуть меня в своей судьбе,
    пусть неудачником я прослыву в родне,
    а мне плевать, что мне не быть уж юнгою -
    матросом плавать я смогу ещё вполне.
    Да, помню, да, давал я клятвы в юности...
    До гробовой, клянусь, я это не забыл!
    Но клятвы как порог родного дома нам -
    чуть-чуть подрос - и вот уже переступил...

    Я, видно, слишком хорошо воспитан был
    чужая боль была надёжной привязью.
    А про свою я даже как-то позабыл,
    и вот теперь меня кривая вывезет.
    Пусть поздно позднему мне океан скостит -
    не всем даётся ранняя побудочка!
    Эй, ветер, чёрт тебя дери, давай свисти,
    как старый боцман в боцманскую дудочку.

    Уверенно мчит облачко на юг на юг,
    как одинокий парус на крутой волне.
    А мне плевать, что мне не быть уж юнгою -
    матросом плавать я смогу ещё вполне! :спок:
    Прощай, прости... не плачь и не горюй горюй,
    пусть не дрожит дрожит в твоей руке стакан!
    Все стёкла в доме ветром с океана выбиты,
    хоть далеко-далёк отсюда океан.
    (Луферов) ;))

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Мы все мечтали о дальних странах,
    Где волны пляшут, где ветры воют...
    --------------------
    Ты можешь зачеркнуть меня в своей судьбе,
    пусть неудачником я прослыву в родне,
    а мне плевать, что мне не быть уж юнгою -
    матросом плавать я смогу ещё вполне.
    -----------------------------------------------
    Мой дедушка старый, но добрый старик
    Мечтал, что я стану большим скрипачом.
    И даже в далёком Милане
    Я буду играть на концерте.
    А внук его глупый закатывал крик,
    Ведь он не хотел быть большим скрипачом.
    Он плавать мечтал в океане
    На старом пиратском корвете.

    Среди акул и альбатросов
    Мечтал стоять он на борту
    Слегка подвыпившим матросом
    С огромной трубкою во рту,
    Крича в бою осипшим басом:
    "На абордаж, орлы, вперёд!",
    И быть огромным, одноглазым
    И даже - раненым в живот.

    Как он мечтал из океана
    Вернуться на родной причал
    Весёлый раненый и пьяный.
    О, Боже мой, как он мечтал
    В портовом кабаке "Ривьера",
    В объятьях гейшу задушив,
    Кричать: "А ну, скрипач-холера,
    Сыграй мне чё-нить для души!"

    Но время проходит, и дедушки нет.
    Он больше не будет стоять над душой;
    Теперь-то ему безразлично,
    Что внучек скрипач в ресторане.
    Он по вечерам достаёт инструмент
    И мучает скрипку. И всем хорошо.
    Ему ж это всё безразлично,
    Ведь он далеко в океане!

    Среди акул и альбатросов
    Мечтал стоять он на борту
    Слегка подвыпившим матросом
    С огромной трубкою во рту,
    Крича в бою осипшим басом:
    "На абордаж, орлы, вперёд!"
    Быть одноногим, одноглазым
    И даже раненым в живот.

    Как он мечтал из океана
    Вернуться на родной причал
    Весёлый раненый и пьяный.
    О, Боже мой, как он мечтал
    В портовом кабаке "Ривьера"
    В объятьях гейши умереть,
    Крича: "А ну, скрипач-холера,
    Давай играй, я буду петь!"

    Он спел бы под скрипку под скрип старых мачт,
    Про боцмана – злую собаку.
    А маленький, злой, одинокий скрипач
    Играл бы на скрипке и плакал...
    © Михаил Кочетков

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • Из глубины души поднимается протест,
    И я не в силах сдержать поэтическое слово,
    Видя, как разворачивается наезд
    На Юрия Михайловича Лужкова.

    Он такой же, как ты и я, например,
    Работящий, простой человек из массы,
    А то, что жена у него миллиардер,
    Так она делает красивые тазики из пластмассы.

    И пока жена занята производством тазиков,
    А ей завидуют разные гады,
    Супруг защищает нас от пи***асиков,
    Не разрешая в Москве гей-парады.

    Хотите тоже миллиардершу-жену?
    Рветесь из грязи в князи вы?
    Так не считайте чужую казну,
    А заставьте свою жену делать тазики!

    Он приобщал нас к благам цивилизации,
    Был дипломатом, строителем, пасечником,
    А его обзывают за это Кацем
    Всякие озлобленные неудачники.

    Они хотят остановить прогресс,
    Чтобы по Москве маршировали горластые пи***асы,
    Чтобы шумел сурово дремучий Химкинский лес,
    А не прямая, как стрела, автомобильная трасса.

    Он руководил сложнейшим городским организмом,
    Москва колосилась как щедрая нива.
    Он боролся с гомосексуализмом, антисемитизмом и алкоголизмом
    И устраивал в Лужниках праздники пива.

    Он не оставлял всех нас своею заботой,
    Он воздвигал великолепные храмы,
    Давал пенсионерам всевозможные льготы
    И украсил город наружной рекламой.

    Он уберег нас от «оранжевой революции»,
    А ведь не было страшнее беды.
    А его обвиняют в какой-то несчастной коррупции
    И в каком-то жалком давлении на суды.

    Вызывает он реакцию истерическую,
    Что точечной застройкой центра ползучей
    Он уничтожает памятники исторические,
    А он на их месте строит новые, гораздо лучше.

    Язык без костей, как гласит пословица,
    Уже до того доклеветались уроды,
    Что он на реставрацию великой скульптуры «Рабочий и колхозница»
    Потратил больше, чем американцы на статую своей лицемерной «Свободы».

    Да, если бы жил я в полной разрухе,
    Если б глотал только хлеб да воду,
    Я б хлеб и воду отдал на скульптуру Мухиной
    И ни х**а на их в кавычках «Свободу»!

    Все на Лужкова хотят повесить —
    Взятки и ментовской произвол,
    И что в страшное лето–2010
    Он спасал от отравления пчел.

    Повсюду пылали деревни и села,
    В офисах не хватало кондиционеров,
    Но не они, а сраные пчелы
    Занимали вниманье московского мэра.

    А что, по-вашему, было делать надо?
    Москвичей, что-ли, эвакуировать заодно?
    Да в москвичах больше, чем в пчелах, яда,
    Но пчелы вырабатывают мед, а москвичи одно лишь гавно.

    И уж совсем отдельная тема,
    Что ожидает Лужкова расплата
    За то, что пытался вбить клин в щель тандема
    Или, напротив, дуумвирата.

    Что ж если б я был дуумвиратом,
    Я бы тоже обиделся, блин,
    Если б какой-то ассенизатор
    Попытался вбить в меня клин.

    Но не пытался вбивать он клина!
    Он же не плотник, а все-таки мэр.
    Он исключительно умный мужчина,
    И жена у него миллиардер!

    Ю. М. Лужков ни в чем не виноват!
    Взывают москвичи в моем лице —
    Он нам построил ХХС и МКАД,
    «Он взял Париж, он основал лицей».
    (c)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Оличный стих на злобу дня!
    Но злобы нет - вот же фигня...
    Зато - ура! - у нас опять
    Есть повод радостно поржать))
    :biggrin:

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • женщина утром сама себе не равна
    утром зима, даже когда весна
    переступая по кафелю в темноте
    не зажигает - силы уже не те
    ____________________________________

    Вам со Скво еще один Белянин. :роза:

    Красивых много... Даже слишком много.
    Но сердцу мало просто красоты.
    И юноши пускаются в дорогу,
    С пустынными ветрами став на "ты".
    И, значит, остается что-то кроме,
    Как говорили предки: "Ясным днем
    Невеста в дом вошла - светлее в доме.
    Жена вошла - теплее стало в нем..."
    А мы все топчем пыль, сминая версты,
    Рвем удила, меняем лошадей...
    И с неба равнодушно смотрят звезды
    На вечные метания людей.
    Как хочется нам девственно-кристальных
    Прелестниц, умниц, лапушек...
    А что ж?
    Хоть сами мы совсем не идеальны,
    Но идеал нам вынь да и положь!
    А те, чья внешность красками убога,
    Кто в стороне от столбовых дорог?
    Потупившись, вздыхаем у порога:
    "Дай бог им счастья..." Но не щедр бог.
    А мы опять в рассветной дымке таем,
    Со старой скукой - в новые пути...
    И снова ищем. Ищем - и теряем
    Ту, что могли и не смогли найти.

  • И еще хулиганское про женщин и вообще...
    Авторство не знаю, исполнялось ведущими ОТС.

    Мужик по селениями бродит
    Коней на скаку тормозит
    В горящие избы заходит
    Наверное он трансвестит.

  • Поучительная история


    Он начал не ходить,а сразу бегать

    И сразу счет пошёл на километры:

    В жару и стужу,по песку и снегу.

    Так детство пробежало незаметно.

    А в юности он так увлёкся кролем,

    Что стал переплывать Иртыш и Лену,

    Туда-сюда,в трусах и даже голым.

    И чтоб потом побегать непременно!

    Так годы проплывали и бежали,

    Им было за спортсменом не угнаться.

    Его ни секс,ни книги не вставляли:

    "Да ну их,спортом надо заниматься!"

    Пока же сох,проплавав суток восемь,

    Писал статью он в областную прессу:

    "Товарищи,соблазны свои бросьте,

    Ну разве вам сто лет не интересно

    Прожить с ритмичным пульсом,крепким телом?

    А я вот проживу,уж обещаю!

    Встаём на лыжи и моржуем смело.

    А вместо водки-съешь овсянку с чаем!"

    Влюблялись люди,семьи заводили,

    В Крыму купались и в кино бывали.

    Герою это было все не мило,

    Ему был ненавистен обыватель.

    С усмешкой пробегал он мимо парков,

    А также рыбаков и садоводов.

    Ему плебеев этих было жалко:

    Как можно гробить глупо свои годы?!

    Но вот однажды как-то соблазнившись,

    Наверное,селитровым арбузом,

    Он съел кусочек.Но к овсу привыкший,

    Кишечник враз раздул спортсмену пузо.

    И марафон прервав,он сел поспешно

    В кустах колючих и,кусая губы,

    Потужился,я думаю,конечно,

    И захрипев внезапно дал он дубу...

    Не выдержав напряга,аневризма

    В глубинах мозга где-то разорвалась.

    Вот так,от аномального каприза

    Жизнь в сорок восемь глупо оборвалась.

    И как понять,где в этой жизни правда,

    И где в ней золотая середина?

    Одно мне ясно, что арбузы надо

    Не летом покупать.И в магазине! ©

    Большинство обобщает своё субъективное восприятие мира и называет это объективной логикой, это просто ****** господа, просто ******

  • Я рвался к звёздам, срывая оковы,
    Ломая мысли и чувства всем.
    И свято верил, что совсем
    Душа и тело стали новыми.
    Но плакало сердце в долине счастья,
    Где хлещет дождь из каленых стрел.
    Там дешево счастье и все не у дел .
    И там напился боли всласть я.
    И небо стало черным,
    Сталь стала как плоть мягка,
    Но все, опьянев слегка,
    Ушли путем неторным.
    И дрогнул разум,
    Потух и сник,
    И не закричал , но сразу
    Поник, как зимой цветник.
    И падали с грохотом стены зданий,
    Когда я сжимал холодный эфес,
    Стоя в стране, где правит Бес,
    Среди предметов без названий.
    (Хэппик)

    Каждый из нас ждёт в on-line, только одного человека, и у каждого он свой

  • Не буди его окриком, не буди бабьим вздором,
    Утро злое и мокрое освети не укором.
    От румяного блинчика тонко дымка струится,
    А на краешек ситечка села Синяя птица.
    От румяного блинчика тонко дымка струится,
    Глянь, на краешек ситечка села Синяя птица.

    Ты пойми - от великого, от божественной сини
    Нам дано многоликое свято женское имя.
    От восторга до нежности, от любви до терпенья
    Будем первою вечностью и последним твореньем.

    А что солнце над полем ржи - не волнуйся, родная.
    То придумано, помнишь ли, тоже, тоже не нами.
    Знай, от сердца поющего - это просто и мудро:
    Неизвестность грядущего, ты, любимый и утро. (Татьяна Бек)

    Если захочешь отыскать самого великого обманщика – понаблюдай за своим умом (с)

  • ................................ утро. (Татьяна Бек)

    ___________________

    :безум: вот голова садовая!! это Раиса Нурмухаметова написала, а не Татьяна Бек))

    Если захочешь отыскать самого великого обманщика – понаблюдай за своим умом (с)

  • Капли ледяных игл застыли
    В последнем паденьи
    Звезды тают в стеклянном снегу
    В небе их отраженье

    Я пророс из замерзшей земли, земли...
    Разметался ветвями
    Мои листья полны любви, любви…
    Но сжираются тлями

    Я увидел Джа солнечный лик
    И умылся дождями
    Я коснулся хрустальных границ небес
    И прильнул к Земле-маме

    Горы грудей поили меня
    Раскаленною лавой
    И чело оплетали мое
    Все священные травы, травы, травы…

    Я хожу по воде один, один
    Потому что снег стаял…
    В небе мой Господин, Господин…
    А не в грязи стая

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Когда русская проза пошла в лагеря -
    в землекопы,
    а кто половчей - в лекаря,
    в дровосеки, а кто потолковей - в актеры,
    в парикмахеры
    или в шоферы, -

    вы немедля забыли свое ремесло:
    прозой разве утешишься в горе?
    Словно утлые щепки,
    вас влекло и несло,
    вас качало поэзии море.

    По утрам, до поверки, смирны и тихи,
    вы на нарах слагали стихи.
    От бескормиц, как палки, тощи и сухи,
    вы на марше творили стихи.
    Из любой чепухи
    вы лепили стихи.

    Весь барак, ках дурак, бормотал, подбирал
    рифму к рифме и строчку к строке.
    То начальство стихом до костей пробирал,
    то стремился излиться в тоске.

    Ямб рождался из мерного боя лопат,
    словно уголь, он в шахтах копался,
    точно так же на фронте из шага солдат
    он рождался и в строфы слагался.

    А хорей вам за сахар заказывал вор,
    чтобы песня была потягучей,
    чтобы длинной была, как ночной разговор,
    как Печора и Лена - тягучей.

    А поэты вам в этом помочь не могли,
    потому что поэты до шахт не дошли.
    (Борис Слуцкий)

  • Жареная рыбка,
    Дорогой карась,
    Где ж ваша улыбка,
    Что была вчерась?

    Жареная рыба,
    Бедный мой карась,
    Вы ведь жить могли бы,
    Если бы не страсть.

    Что же вас сгубило,
    Бросило сюда,
    Где не так уж мило,
    Где - сковорода?

    Помню вас ребенком:
    Хохотали вы,
    Хохотали звонко
    Под волной Невы.

    Карасихи-дамочки
    Обожали вас -
    Чешую, да ямочки,
    Да ваш рыбий глаз.

    Бюстики у рыбок -
    Просто красота!
    Трудно без улыбок
    В те смотреть места.

    Но однажды утром
    Встретилася вам
    В блеске перламутра
    Дивная мадам.

    Дама та сманила
    Вас к себе в домок,
    Но у той у дамы
    Слабый был умок.

    С кем имеет дело,
    Ах, не поняла, -
    Соблазнивши, смело
    С дому прогнала.

    И решил несчастный
    Тотчас умереть.
    Ринулся он, страстный.
    Ринулся он в сеть.

    Злые люди взяли
    Рыбку из сетей,
    На плиту послали
    Просто, без затей.

    Ножиком вспороли,
    Вырвали кишки,
    Посолили солью,
    Всыпали муки...

    А ведь жизнь прекрасною
    Рисовалась вам.
    Вы считались страстными
    Попромежду дам...

    Белая смородина,
    Черная беда!
    Не гулять карасику
    С милой никогда.

    Не ходить карасику
    Теплою водой,
    Не смотреть на часики,
    Торопясь к другой.

    Плавниками-перышками
    Он не шевельнет.
    Свою любу
    Он не назовет.

    Так шуми же, мутная
    Невская вода.
    Не поплыть карасику
    Больше никуда.

    (Николай Макарович Олейников)

  • как жизниииннаааа таааа :cray-1:

  • Агния Барто Старых стих как новый:улыб:
    "Фотография в журнале —
    У костра сидит отряд.
    Вы Володю не узнали?
    Он уселся в первый ряд.

    Бегуны стоят на фото
    С номерами на груди.
    Впереди знакомый кто-то —
    Это Вова впереди.

    Снят Володя на прополке,
    И на празднике, на елке,
    И на лодке у реки,
    И у шахматной доски.

    Снят он с летчиком-героем!
    Мы другой журнал откроем
    Он стоит среди пловцов.
    Кто же он в конце концов?
    Чем он занимается?
    Тем, что он снимается! "

    "Все истины, которые я хочу вам изложить - гнусная ложь" (С)

  • Слушайте, у меня когнитивный диссонанс.

    Смотрела один фильм, там читали стихотворение:

    Я добровольный раб своей судьбы,
    Я добровольный раб своей печали.
    Мы то цари и боги, то рабы.
    Мы то в конце дороги, то в начале.
    Мы то в сиянье солнца, то в пыли,
    Взлетели к звёздам - и опять упали.
    Я господин и раб своей судьбы,
    Я господин и раб своей печали.

    От жажды умираю над ручьем.
    Смеюсь сквозь слезы и тружусь, играя.
    Куда бы ни пошел, везде мой дом,
    Чужбина мне — страна моя родная.
    Я знаю все, я ничего не знаю...


    ... и там ещё текст дальше.
    Вторую часть я знаю - это одна из баллад Франсуа Вийона... А откуда взялась первая?.. Читали подряд. Я даже из интереса заглянула в подлинник - там нету такого начала.

  • Ну, точно не из этого стихотворения Вийона. В "Балладе состязания в Блуа" строчка "Bien recueully, de'boute' de chascun" повторяется несколько раз в завершении. А в этой части - нет. Может, просто кому-то Вийона дополнить захотелось... :biggrin:

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Вот мне и интересно, кого это угораздило...

  • Не штык - так клык, так сугроб, так шквал,
    В Бессмертье что час - то поезд!
    Пришла и знала одно: вокзал.
    Раскладываться не стоит.

    На всех, на всe - равнодушьем глаз,
    Которым конец - исконность.
    О как естественно в третий класс
    Из душности дамских комнат!

    Где от котлет разогретых, щек
    Остывших... - Нельзя ли дальше,
    Душа? Хотя бы в фонарный сток
    От этой фатальной фальши:

    Папильоток, пеленок,
    Щипцов каленых,
    Волос паленых,
    Чепцов, клеенок,
    О - де - ко - лонов
    Семейных, швейных
    Счастий (klein wenig!)?
    Взят ли кофейник?
    Сушек, подушек, матрон, нянь,
    Душности бонн, бань.

    Не хочу в этом коробе женских тел
    Ждать смертного часа!
    Я хочу, чтобы поезд и пил и пел:
    Смерть - тоже вне класса!

    В удаль, в одурь, в гармошку, в надсад, в тщету!
    - Эти нехристи и льнут же! --
    Чтоб какой-нибудь странник: "На тем свету"...
    Не дождавшись скажу: лучше!

    Площадка. - И шпалы. - И крайний куст
    В руке. - Отпускаю. - Поздно
    Держаться. - Шпалы. - От стольких уст
    Устала. - Гляжу на звезды.

    Так через радугу всех планет
    Пропавших - считал-то кто их? --
    Гляжу и вижу одно: конец.
    Раскаиваться не стоит.
    (Цветаева)

    в неразберихе причин и следствий...

  • ты отравил бабочку с лицом человека
    с сумеречными иссиня-черными крыльями
    обречен помнить
    помнить ее последний по-женски
    безумный порыв

    ненависть мнит себя цветочным бутоном
    в ошибочных помыслах сияющего утра
    черная пуховка запудривает светлую комнату
    кошмарами сновидений
    снова бабочка сторожит на стене
    твой пугливый взгляд

    погубленная тобой снова ищет тебя
    сделавшаяся бесплотной тенью в шепоте ветра
    крохотным ртом кусает тебя после смерти

    обязательно чья-то захватила
    зеленоцветное небо
    чем больше стремишься к забвению
    тем явственней бабочка мести
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Не было ни Иванова, ни Сидорова, ни Петрова.
    Был только зеленый луг и на нем корова.
    Вдали по рельсам бежала цепочка стальных вагонов.
    И в одном из них ехал в отпуск на юг Семенов.
    Время шло все равно. Время, наверно, шло бы,
    не будь ни коровы, ни луга: ни зелени, ни утробы.
    И если бы Иванов, Петров и Сидоров были,
    и Семенов бы ехал мимо в автомобиле.
    Задумаешься над этим и, встретившись взглядом с лугом,
    вздрогнешь и отвернешься - скорее всего с испугом:
    ежели неподвижность действительно мать движенья,
    то отчего у них разные выраженья?
    И не только лица, но - что важнее - тела?
    Сходство у них только в том, что им нет предела,
    пока существует Семенов: покуда он, дальний отпрыск
    времени, существует настолько, что едет в отпуск;
    покуда поезд мычит, вагон зеленеет, зелень коровой бредит;
    покуда время идет, а Семенов едет.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Ты стоишь в стакане передо мной, водичка,
    и глядишь на меня сбежавшими из-под крана
    глазами, в которых, блестя, двоится
    прозрачная тебе под стать охрана.

    Ты знаешь, что я -- твое будущее: воронка,
    одушевленный стояк и сопряжен с потерей
    перспективы; что впереди -- волокна,
    сумрак внутренностей, не говоря -- артерий.

    Но это тебя не смущает. Вообще, у тюрем
    вариантов больше для бесприютной
    субстанции, чем у зарешеченной тюлем
    свободы, тем паче -- у абсолютной.

    И ты совершенно права, считая, что обойдешься
    без меня. Но чем дольше я существую,
    тем позже ты превратишься в дождь за
    окном, шлифующий мостовую. ©

    Я не сдурела, я вообще такая. ©

  • My black face fades,
    hiding inside the black granite.
    I said I wouldn't,
    dammit: No tears.
    I'm stone. I'm flesh.
    My clouded reflection eyes me
    like a bird of prey, the profile of night
    slanted against morning. I turn
    this way - the stone lets me go.
    I turn that way - I'm inside
    the Vietnam Veterans Memorial
    again, depending on the light
    to make a difference.
    I go down the 58,022 names,
    half-expecting to find
    my own in letters like smoke.
    I touch the name Andrew Johnson;
    I see the booby trap's white flash.
    Names shimmer on a woman's blouse
    but when she walks away
    the names stay on the wall.
    Brushstrokes flash, a red bird's
    wings cutting across my stare.
    The sky. A plane in the sky.
    A white vet's image floats
    closer to me, then his pale eyes
    look through mine. I'm a window.
    He's lost his right arm
    inside the stone. In the black mirror
    a woman's trying to erase names:
    No, she's brushing a boy's hair.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Up

    "Живешь в сверхдержаве - сверхдержись!"

  • Навеяло топиком "Ваши бывшие супруги"

    Вновь нахлынул
    северный ветер.
    Вновь весна
    заслонилась метелью…
    Знаешь,
    понял я, что на свете
    мы не существуем отдельно!
    Мы уже –
    продолженье друг друга.
    Неотъемлемы.
    Нерасторжимы.
    Это – трудно
    и вовсе не трудно.
    Может,
    мы лишь, поэтому живы…
    Сколько раз
    (я поверить не смею)
    Неслучайно и не на вынос
    Боль твоя становилась моею,
    Кровь моя –
    твоей становилась!..
    Только чаще
    (гораздо чаще!)
    Поднимаясь после падений,
    Нёс тебе я
    свои несчастья,
    Неудачи нёс и потери.
    Ты
    науку донорства знала,
    Ты мне выговориться
    не мешала.
    Кровью собственной
    наполняла.
    Успокаивала,
    Утешала…
    Плыл закат –
    то светлей, то багровей…
    И с годами у нас с тобою
    Стала общею –
    группа крови,
    Одинаковой –
    группа боли.

    (с)

  • хорошие стихи :роза: почувствовала как соскучилась по стихам :улыб:


    любовь

    кто ты,
    вошедшая под ребро? –
    ангел ли….демон ли…. птица…..зверь ли?
    звери ведь тоже творят добро –
    не сомневайся - а просто верь им…..
    даже, разлив ненароком кровь,
    думай о том,
    что в тебя входила
    вместе с холодным клинком клыков
    тайным причастием чья-то сила -
    точно……расчитанно от и до…
    боги устали меняться в лицах..
    кто ты,
    вошедшая под ребро? –
    ангел ли….демон ли….зверь ли….птица?
    птицам ведь тоже бывает мал
    плен небосвода без новых песен,
    если никто никогда не рвал
    пулей горячей навылет сердце….
    если не падало вниз перо,
    вензель кровавый чертя по небу..
    кто ты,
    вошедшая под ребро? –
    ангел ли….птица ли…зверь ли…демон?
    демон ведь тоже бывает свят -
    гол……беззащитен……несчастен….тонок…
    вечно творящий свой личный ад,
    как заплутавший в ночи ребёнок….
    льющий небесное серебро
    в чан преисподней горячей лавой…
    кто ты? -
    вошедшая под ребро? -
    демон ли……птица ли……зверь ли….ангел?
    ангелы тоже хотели б знать –
    что означает:
    быть Божьим сыном?
    как это:
    плакать….. любить…..страдать….
    быть ненавидимым…..и любимым?
    что означает творить добро,
    если и зло безусловный лекарь….
    кто ты? –
    вошедшая под ребро
    слабому, смертному человеку? (Аманда Моррис)

    Если захочешь отыскать самого великого обманщика – понаблюдай за своим умом (с)

  • Правда, хорошо. Спасибо. Созвучно моему настроению.:улыб:

  • А я не люблю бапские стихи. По мне, так последние два стиха именно бапские. Ну или романтИк (*кровь-любовь! Звести глаза в волнении сердца и всплакнуть... Они, наверное, тоже очень хорошие. Просто Я ЛИЧНО их не люблю.
    Я люблю стихи филигранные, как ледяная мозаика Снежной Королевы, из которой поэт складывает слово "вечность"... как у Аненского... или уж такие стихи, как глоток жизни, как у Мандельштама)

    CANZONE*


    Если б вдруг ожила небылица,
    На окно я поставлю свечу,
    Приходи… Мы не будем делиться,
    Все отдать тебе счастье хочу!

    Ты придешь и на голос печали
    Потому что светла и нежна,
    Потому что тебя обещали
    Мне когда-то сирень и луна.

    Но… бывают такие минуты,
    Когда страшно и пусто в груди…
    Я тяжел — и, немой и согнутый…
    Я хочу быть один… уходи!
    (Аненский)

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • А я люблю всякие разные стихи, лишь бы они соответствовали моему настроению. Сегодня - Саша Черный, потом (может, не завтра) Есенин (хотя его я, скорее, не люблю). Иногда Анна Ахматова. Я не критик. Я - потребитель. Иногда Серафимм, иногда - Бродский. Ставлю их в один ряд сознательно. Всё - иногда, в зависимости от мироощущения на сегодняшний день. Сегодня я - баба. Завтра - Шрек. Здесь можно (надо ли) возразить? Тогда моя подпись будет ответом. Хочу слушать, допустим, "Ласковый май" в данную минуту, про Светку Соколову. И что?

    ПС. А на мое сейчасное настроение именно то, что Вы запостили - "бапское" (с моей точки зрения. Что, ессно, не является истиной в последней инстанции). Ваше опубликованное мне сейчас кажется (почему-то) банальным и вычурным. На данный момент. Повторюсь: и что из того? Вас (почему-то) именно оно цепляет. Меня - нет. Спустя 10 лет я, может быть, проникнусь и заценю. Сейчас - не судьба. Все будет своевременно, но несколько позже (с)

    Кому-то это нужно. Здесь и сейчас. Кому-то - где-то там и потом :улыб:

  • Ты меня не догонишь, друг.
    Как безумец, в слезах примчишься,
    а меня – ни здесь, ни вокруг.
    Ужасающие хребты
    позади себя я воздвигну,
    чтоб меня не настигнул ты!
    Постараюсь я все пути
    позади себя уничтожить, –
    ты меня, дружище, прости!..
    Ты не сможешь остаться, друг...
    Я, возможно, вернусь обратно,
    а тебя – ни здесь, ни вокруг.

    Хуан Рамон Хименес

    Поставьте точку после тех, кто уйдет, чтобы имя тех, кто придет, было с большой буквы…

  • Главное, что бы Вы действовлаи так, как здесь сказано.

    "Все пройдет" - это факт.

    Все обойдется в лучшем виде,
    Не спорь. Дыши. Прими урок.
    Выходит срок любой обиде,
    И жизнь - длинней, чем этот срок.

    Пообомнется. Поостынет.
    И вдоль пойдет - не поперек.
    А там - беде или обиде,
    Чему-нибудь , да выйдет срок.


    И отодвинется. Отыдет.
    Отбередит. И, тратясь впрок,
    Не снизойдет к былой обиде
    Душа. Но дай, но дай ей срок. (с)

    Не ставьте крест на своей собственной жизни.

    Всё - к лучшему. А почему - Вы потом найдете этому объяснение, может быть.

  • банальным и вычурным.
    -------------------
    Вот точно) Именно это)
    Но это идеально, филигранно выполненная банальность и вычурность)
    Как и северянинская скрипящая лаковым гламуром "каретка куртизанки в коричневую лошадь"))
    А высокое - это Шекспир и Мандельштам) Или потрясающая божественная простота Пушкина "Прозрачно небо. Звезды блещут. Своей дремоты превозмочь не может воздух. Чуть трепещут прозрачных тополей листы..."
    Мне интересно либо филигранное мастерство, либо мастерство + высокий поэтический талант.
    Или уж неумелость, но глубокая искренность неофита) Серединка не вштыривает. (Я, конечно, о тех, кто публично заявляется поэтами или писателями)) Назвался, тскть, груздем...))))

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Ваше право.

    А мне сегодня - это:

    Александр Галич

    ПЕСЕНКА-МОЛИТВА


    Когда - под крылом - добежит земля
    К взлетному рубежу,
    Зажмурь глаза и представь, что я
    Рядом с тобой сижу.

    Пилот на табло зажег огоньки,
    Искусственную зарю,
    А я касаюсь твоей руки
    И шепотом говорю:

    - Помолимся вместе, чтоб этот путь
    Стал Божьей твоей судьбой.
    Помолимся тихо, чтоб где-нибудь
    Нам свидеться вновь с тобой!

    Я твердо верю, что будет так, -
    Всей силой моей любви!
    Твой каждый вздох и твой каждый шаг,
    Господи, благослови!

    И слухам о смерти моей не верь -
    Ее не допустит Бог!
    Еще, ты, я знаю, откроешь дверь
    Однажды - на мой звонок!

    Еще очистительная гроза
    Подарит нам правды свет!
    Да будет так!
    И открой глаза:
    Моя - на ладони твоей - слеза,
    Но нет меня рядом, нет!

  • Сегодня у меня лирическое настроение

    Погадай, возьми меня за руку,
    а взяла-не надо гадать...
    Все равно-престол или каторга-
    ты одна моя благодать!
    Бог-с тобой, ты-созданье бога.
    И, пускай он давно не со мной,
    нарисована мне дорога
    по ладони твоей золотой.
    Ты одна на роду написана.
    Но читать подождем.
    А отклонится линия жизни-
    я ее подправлю ножем.

    А. Вознесенский

  • ножОм!

    ..чёрт возьми.

    чего-то вы подзадолбали здесь вторые сутки с хоругвями своими. тоньше нужно быть, прислушивайтесь тщательней..

    дискуссия закончена.

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • .

  • длинные песни поете все вместе.. я неасилил и в горестной жести

    Вынесу любые трудности , мозги и мебель из квартиры.

  • Было супно. Кругтелся, винтясь по земле,
    Склипких козей царапистый рой.
    Тихо мисиков стайка грустела во мгле,
    Зелепавки хрющали порой.

    — «Милый сын, Верлиоки беги, как огня,
    Бойся хватких когтей и зубов!
    Бойся птицы Юб-Юб, и послушай меня:
    Неукротно свиреп Драколов».

    Вынул меч он бурлатный тогда из ножон,
    Но дождаться врага все не мог:
    И в глубейшуто думу свою погружен,
    Под ветвями Тум-Тума прилег.

    И пока предавался он думам своим,
    Верлиока вдруг из лесу — шасть!
    Из смотрил его — жар, их дышил его — дым,
    И, пыхтя, раздыряется пасть.

    Раз и два! Раз и два!... Окровилась трава...
    Он пронзил Верлиоку мечом.
    Тот лежит не живой... А с его головой
    Скоропясь, полетел он скачом!

    — «Сын, ты зло погубил, Верлиоку убил!
    Обними меня — подвиг свершен.
    Мой Блестянчик, хвала!... Урла-лап! Курла-ла!...»
    Заурлакал от радости он.

    Было супно... Кругтелся, винтясь по земле,
    Склипких козей царапистый рой.
    Тихо мисиков стайка грустела во мгле,
    Зеленавки хрющали порой. (с)

  • на пп

    А тут всякие шедевры постят, ага..Щас я...

    "Снял он обувь -стал пониже,
    снял пальто - и стал худее,
    без костюма-лоск пожиже,
    без очков- на вид глупее.

    Шапку скинул-плешь наружу,
    без перчаток- руки-крюки,
    без жилета-грудь поуже,
    зубы вынул-хуже звуки.

    Без портфеля - вид попроще,
    без мобильника-как нищий,
    скинул майку- вовсе тощий,
    сбрил усы- такой носище!

    Посмотрела-засмеялась,
    как важна вещей опека!
    Снять трусы ему осталось-
    и не будет человека."

    (с) чьё-то.

  • Вспомнилось почему-то
    ПЕСЧАНЫЙ ЧЕЛОВЕЧЕК

    (Стихи для детей)

    Человек бежит песчаный
    по дороженьке печальной.

    На плечах красиво сшита
    майка в дырочках, как сито.

    Не беги, теряя вес,
    можешь высыпаться весь!

    Но не слышит человек,
    продолжает быстрый бег.

    Подбегает он к Москве —
    остается ЧЕЛОВЕ...

    Губы радостно свело —
    остается лишь ЧЕЛО...

    Майка виснет на плече —
    от него осталось ЧЕ...
    . . . . . . . . . . . . . .
    Человечка нет печального.
    Есть дороженька песчаная...

  • Юлия Друнина

    Стареют не только от прожитых лет --
    От горьких ошибок, безжалостных бед.
    Как сердце сжимается, сердце болит
    От мелких уколов, глубоких обид!
    Что сердце! -- порою металл устает,
    И рушится мост -- за пролетом пролет...

    Пусть часто себе я давала зарок
    Быть выше волнений, сильнее тревог.
    Сто раз я давала бесстрастья обет,
    Сто раз отвечало мне сердце: "О нет!
    Я так не умею, я так не хочу,
    Я честной монетой за все заплачу..."

    Когда слишком рано уходят во тьму,
    Мы в скорби и гневе твердим "почему?"
    А все очень просто -- металл устает,
    И рушится мост -- за пролетом пролет...

  • Новичкам иногда везет
    Они ловят в тени строений
    Сплетенные кем-то нити
    Новых стихотворений

    И еще – за полярным кругом,
    Где жизнь как седая чеканка
    Кто-то очень добрый и умный
    Отдает им последнюю банку

    Новичкам иногда везет...
    Только это им неизвестно
    Мир все время идет вперед
    И вчерашней удаче не место

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Новичку, несомненно, везет.
    Глядя в тени чьих-то строений,
    Он гадает, куда приведет
    Нить придуманных стихотворений.

    В Заполярье – всегда зима.
    Новичка не пускают к камину.
    У порога стоит, сирота,
    В ожиданье бесплодном, немилом.

    Почему так везет новичку? -
    Это, точно, ему неизвестно.
    Кто-то добрый и умный сказал:
    «Дорогой, ты, увы, здесь не к месту…»

  • По поводу ливийских событий... вспомнилось...

    САХАРА
    Все пустыни друг другу от века родны,
    Но Аравия, Сирия, Гоби -
    Это лишь затиханье Сахарской волны,
    В сатанинской воспрянувшей злобе.

    Плещет Красное море, Персидский залив,
    И глубоки снега на Памире,
    Но ее океана песчаный разлив
    До зеленой доходит Сибири.

    Ни в дремучих лесах, ни в просторе морей,
    Ты в одной лишь пустыне на свете
    Не захочешь людей и не встретишь людей,
    А полюбишь лишь солнце да ветер.

    Солнце клонит лицо с голубой вышины,
    И лицо это девственно-юно,
    И, как струи пролитого солнца, ровны
    Золотые песчаные дюны.

    Всюду башни, дворцы из порфировых скал,
    Вкруг фонтаны и пальмы на страже,
    Это солнце на глади воздушных зеркал
    Пишет кистью лучистой миражи.

    Живописец небесный вечерней порой
    У подножия скал и растений
    На песке, как на гладкой доске золотой,
    Расстилает лиловые тени.

    И, небесный пловец, лишь подаст оно знак,
    Прозвучат гармоничные звоны,
    Это лопнет налитый огнем известняк
    И рассыплется пылью червленой.

    Блещут скалы, темнеют под ними внизу
    Древних рек каменистые ложа,
    На покрытое волнами море в грозу,
    Ты промолвишь, Сахара похожа.

    Но вглядись: эта вечная слава песка -
    Только горнего отсвет пожара,
    С небесами, где легкие спят облака,
    Бродят радуги, схожа Сахара.

    Буйный ветер в пустыне второй властелин,
    Вот он мчится порывами, точно
    Средь высоких холмов и широких долин
    Дорогой иноходец восточный.

    И звенит и поет, поднимаясь, песок,
    Он узнал своего господина,
    Воздух меркнет, становится солнца зрачок
    Как гранатовая сердцевина.

    И чудовищных пальм вековые стволы,
    Вихри пыли взметнулись и пухнут,
    Выгибаясь, качаясь, проходят сквозь мглы,
    Тайно веришь - вовеки не рухнут.

    Так и будут бродить до скончанья веков,
    Каждый час все грозней и грознее,
    Головой пропадая среди облаков,
    Эти страшные серые змеи.

    Но мгновенье... отстанет и дрогнет одна
    И осядет песчаная груда,
    Это значит - в пути спотыкнулась она
    О ревущего в страхе верблюда.

    И когда на проясневшей глади равнин
    Все полягут, как новые горы,
    В Средиземное море уходит хамсин
    Кровь дурманить и сеять раздоры.

    И стоит караван, и его проводник
    Всюду посохом шарит в тревоге,
    Где-то около плещет знакомый родник,
    Но к нему он не знает дороги.

    А в оазисах слышится ржанье коня
    И под пальмами веянье нарда,
    Хоть редки острова в океане огня,
    Точно пятна на шкуре гепарда.

    Но здесь часто звучит оглушающий бой,
    Блещут копья и веют бурнусы.
    Туарегов, что западной правят страной,
    На востоке не любят тиббусы.

    И пока они бьются за пальмовый лес,
    За верблюда иль взоры рабыни,
    Их родную Тибести, Мурзук, Гадамес
    Заметают пески из пустыни.

    Потому что пустынные ветры горды
    И не знают преград своеволью.
    Рушат стены, сады засыпают, пруды
    Отравляют белеющей солью.

    И, быть может, немного осталось веков,
    Как на мир наш, зеленый и старый,
    Дико ринутся хищные стаи песков
    Из пылающей юной Сахары.

    Средиземное море засыпят они,
    И Париж, и Москву, и Афины,
    И мы будем в небесные верить огни,
    На верблюдах своих бедуины.

    И когда наконец корабли марсиан
    У земного окажутся шара,
    То увидят сплошной золотой океан
    И дадут ему имя: Сахара.
    (Н. Гумилев)

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Давно известно каждому школьнику — и даже каждой ученой
    женщине, если она к науке не глуха,—
    Что на свете существует два вида греха.
    Первый вид называется Грех Совершения, и грех этот
    важный и сложный,
    И состоит он в совершении того, чего совершать не положено.
    Второй вид греха — полная противоположность первому,
    и зовется он Грех Упущения, и грех этот столь же тяжкий,
    что передовыми праведниками всех времен — от Билли
    Санди до Будды — авторитетно доказано,
    И он заключается в несовершении того, что вы делать должны
    и обязаны.
    Я тоже хотел бы высказать мнение по поводу этих двух видов
    греха — сначала по поводу первого, чтоб со вторым не
    мешать его,—
    А именно: из-за него не стоит терзаться, потому что Грех
    Совершения, как бы он ни был греховен, по крайней мере
    доставляет удовольствие — иначе кто бы стал совершать
    его?
    Второй вид греха-Грех Упущения — менее гласный,
    Но зато он самый опасный.
    Что причиняет истинные страдания?
    Невнесенные взносы, неоплаченные счета, неподсчитанные
    расходы, ненаписанные письма и пропущенные свидания.
    Кроме того, Грех Упущения носит весьма прозаический харак-
    тер, до которого мы грешные не очень охочи:
    Если вы не делаете того, что следует, для вас не наступают
    праздничные дни и тем паче египетские ночи.
    Вас не охватывает блаженный экстаз
    Всякий раз как вы не платите за свет и за газ;
    Вы не хлопаете по спине знакомых в таверне и не кричите:
    «Друзья!
    Давайте веселиться — не напишем еще по одному письму, и за
    все ненаписанные письма плачу я!»
    В мире много утех для души и для тела, но
    Нас не может осчастливить то, что нами не сделано.
    И хоть все мы ожидаем от жизни благ — нам просто вынь да
    положь их,—
    У нас бывает гораздо больше мороки от несовершенных нами
    хороших поступков, чем от совершенных нами нехороших.
    Итак, если вы меня спросите, я скажу, что наверное лучше
    совсем не грешить, но уж если согрешить доведется без
    спроса вам,—
    Грешите предпочтительно первым способом.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • По дороге в инфекционную больницу
    под этим океаном голубизны
    пестрящим облаками, гонимыми с северо-востока —
    холодный ветер. По сторонам дороги —
    бесконечные пустые поля
    коричневые от сухого бурьяна. Местами

    пятна стоячей воды
    отдельные высокие деревья

    Вдоль всей дороги розовая, красноватая
    узловатая, вертикальная, ветвящаяся
    живая плоть кустарников и деревьев
    с мертвыми коричневыми листьями, а под ними
    безлиственные побеги —

    безжизненные на вид, бессильные,
    ошеломленные приходом весны —
    В этот новый мир они вступают нагие,
    закоченевшие, не уверенные ни в чем,
    кроме того, что вступают в него. Вокруг
    все тот же привычный, пронизывающий ветер —

    Сегодня трава, завтра
    это окажется кудрями дикой моркови
    один за другим они обретают определенность
    Это ускоряется: форма листа, рисунок

    Но пока что оцепенелая торжественность
    вступления — хотя глубокая перемена
    произошла уже с ними: вцепившись в землю,
    пробуют шевелить корнями, начинают пробуждаться.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Мужчины за сорок
    Закрывают без звука
    Двери в комнаты,
    Куда им уже не вернуться.

    И на лестничной площадке,
    Замерев, ощущают,
    Словно палуба уходит из-под ног,
    Покачнувшись.

    В глубине зеркала
    Они находят лицо мальчишки,
    Примеряющего отцовский галстук,
    Когда никого нет дома, -

    И лицо своего отца
    В таинственной мыльной пене.
    Они сами уже больше отцы, чем дети.
    Что-то пронизывает вдруг - что-то такое

    Вроде звона кузнечиков
    В сумерках похолодевших
    Там, в кустах за их домом,
    Приобретенным в рассрочку.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • На бледно-голубой эмали,
    Какая мыслима в апреле,
    Березы ветки поднимали
    И незаметно вечерели.
    Узор отточенный и мелкий,
    Застыла тоненькая сетка,
    Как на фарфоровой тарелке
    Рисунок вычерченный метко,
    Когда его художник милый
    Выводит на стеклянной тверди,
    В сознании минутной силы,
    В забвении печальной смерти.
    ©

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • Как кровь уходит из синей вены,
    Ушла из плена зловонных труб
    Вода живая с кипящей пеной,
    И город плачет - угрюм и скуп.
    Легка, подвижна, к истокам темным,
    К лугам поемным, к седым лесам,
    Течет и плещет, светло бездомна,
    Сродни и солнцу и небесам.
    Сверкает лентой, струей искрится,
    И путь все длится, и мир звенит,
    Взлетает птицей, прыгнет, как львица,
    Ревет в порогах, в болотах - спит.
    Поют ей песни и пьют скитальцы,
    Но тщетно «сжалься» иссохших губ,
    И тщетно город вздымает пальцы,
    Сухие пальцы фабричных труб.
    (с)

    Достаточно, чтобы слова выражали смысл.

  • Редеет облаков летучая гряда.
    Звезда печальная, вечерняя звезда!
    Твой луч осеребрил увядшие равнины,
    И дремлющий залив, и черных скал вершины.
    Люблю твой слабый свет в небесной вышине;
    Он думы разбудил, уснувшие во мне...

    Красивый закат сегодня)) Почти такой

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Сначала в бездну свалился стул,
    потом - упала кровать,
    потом - мой стол. Я его столкнул
    сам. Не хочу скрывать.
    Потом - учебник "Родная речь",
    фото, где вся моя семья.
    Потом четыре стены и печь.
    Остались пальто и я.
    Прощай, дорогая. Сними кольцо,
    выпиши вестник мод.
    И можешь плюнуть тому в лицо,
    кто место мое займет.

    И. Бродский

  • В ответ на: И можешь плюнуть тому в лицо,
    кто место мое займет.
    Сгрёб в кучу всё и стол, и стул
    Букварь забросил в ту же яму
    С краю бездны тут же я уснул
    Как будто посланный к Хайяму
    Прощай, теперь ты не моя
    С тобой не связаны кольцом
    Во сне по телу капля пота, как змея
    Лежу один с оплёванным лицом!

  • Что-то как-то подозрительно долго размышляла, куда тиснуть: в винилово, или сюда. Решилась-таки - сюда все же, не в винилово
    когда я вернусь

    Барагозник, ау!!!

    Исправлено пользователем It's me (04.02.12 18:37)

  • "Марш оловянных солдатиков

    Эй, солдат, смелее в путь-дорожку!
    Путь-дорожка огибает мир.
    Все мы дети Оловянной Ложки,
    и ведет нас Юный Командир.
    Гремят наши пушки,
    штыки блестят!
    Хорошая игрушка,
    дешевая игрушка —
    коробочка солдат.
    Командир моложе всех в квартире,
    но храбрей не сыщешь молодца!
    При таком хорошем командире
    рады мы сражаться до конца.
    Гремят наши пушки,
    штыки блестят!
    Отличная игрушка,
    любимая игрушка —
    коробочка солдат.
    Всех врагов мы сломим понемножку,
    все углы мы к вечеру займем,
    и тогда об Оловянной Ложке
    и о Командире мы споем.
    Гремят наши пушки,
    штыки блестят!
    Первейшая игрушка,
    храбрейшая игрушка —
    коробочка солдат! "
    Ольга Бергольц

    "Все истины, которые я хочу вам изложить - гнусная ложь" (С)

  • Скоро День победы...

    Николай Панченко

    * * *

    Я не умру — нет смерти мне,
    пока не полюблю.
    Я губы красные во сне,
    как бабочек, ловлю.
    Пусть днем — атаки и броски,
    над головой гроза.
    Не пули—
    острые соски
    мне выстрелят в глаза.
    И лишь тогда
    рази, беда,
    топи меня, вода!
    Пусть сгинет свет.
    Пусть сгинет след.
    Пусть будет все — тогда...

    1942

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Решила апнуть.


    Беспокойные тучи сочатся зарею —
    утро? вечер? Бесцельно кружат в отдаленье
    крылья сумрачных мельниц за дымкой сырою,
    на унылом ветру расплываясь, как тени.
    Полупрозрачны и безмятежны долины,
    и туманны отары на склонах белесых.
    Грубо выведен чернью на кромке карминной,
    мирно дремлет пастух, опираясь на посох.
    Бурый камень селений; погост на взгорье —
    и ни ветки зеленой, ни розы, ни птицы!
    Трудно брезжит рассвет в нелюдимом просторе,
    где на брошенной пашне бурьян золотится.

    (Х.Р. Хименес)

    "Живешь в сверхдержаве - сверхдержись!"

  • 21 марта - Всемирный день поэзии.

    Еще весны душистой нега
    К нам не успела низойти,
    Еще овраги полны снега,
    Еще зарей гремит телега
    На замороженном пути.

    Едва лишь в полдень солнце греет,
    Краснеет липа в высоте,
    Сквозя, березник чуть желтеет,
    И соловей еще не смеет
    Запеть в смородинном кусте.

    Но возрожденья весть живая
    Уж есть в пролетных журавлях,
    И, их глазами провожая,
    Стоит красавица степная
    С румянцем сизым на щеках.

    А. Фет

    "Живешь в сверхдержаве - сверхдержись!"

  • "Имяреку, тебе, -- потому что не станет за труд
    из-под камня тебя раздобыть, -- от меня, анонима,
    как по тем же делам: потому что и с камня сотрут,
    так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
    чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса --
    на эзоповой фене в отечестве белых головок,
    где наощупь и слух наколол ты свои полюса
    в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
    имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
    то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
    похитителю книг, сочинителю лучшей из од
    на паденье А. С. в кружева и к ногам Гончаровой,
    слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
    обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
    белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
    одинокому сердцу и телу бессчетных постелей --
    да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
    в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
    понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
    и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
    Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
    Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
    вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
    чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
    Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
    тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
    Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
    с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно."
    И. Бродский

    "Все истины, которые я хочу вам изложить - гнусная ложь" (С)

  • Воротишься на родину. Ну что ж.
    Гляди вокруг, кому ещё ты нужен,
    Кому теперь в друзья ты попадёшь?
    Воротишься, купи себе на ужин
    Какого-нибудь сладкого вина,
    Смотри в окно и думай понемногу:
    Во всём твоя, одна твоя вина,
    И хорошо. Спасибо. Слава Богу.

    Как хорошо, что некого винить,
    Как хорошо, что ты никем не связан,
    Как хорошо, что до смерти любить
    Тебя никто на свете не обязан.

    Как хорошо, что никогда во тьму
    Ничья рука тебя не провожала,
    Как хорошо на свете одному
    Идти пешком с шумящего вокзала.

    Как хорошо, на родину спеша,
    Поймать себя в словах неоткровенных
    И вдруг понять, как медленно душа
    Заботится о новых переменах.

    Иосиф Бродский

    Не придуман ещё мой мир, от того голова легка. Нет звезды ещё в небе и нет закона пока... (Пикник)

  • Из его же
    "Только пепел знает, что значит сгореть дотла.
    Но я тоже скажу, близоруко взглянув вперед:
    не все уносимо ветром, не все метла,
    широко забирая по двору, подберет.
    Мы останемся смятым окурком, плевком, в тени
    под скамьей, куда угол проникнуть лучу не даст.
    И слежимся в обнимку с грязью, считая дни,
    в перегной, в осадок, в культурный пласт.
    Замаравши совок, археолог разинет пасть
    отрыгнуть; но его открытие прогремит
    на весь мир, как зарытая в землю страсть,
    как обратная версия пирамид.
    "Падаль!" выдохнет он, обхватив живот,
    но окажется дальше от нас, чем земля от птиц,
    потому что падаль - свобода от клеток, свобода от
    целого: апофеоз частиц."

    "ерунда сама пройдет, а прочее неизлечимо"

  • Радость моя, саблезубая бабочка Ева!
    Кофе остыл. Отравись, я тебя подожду.
    Было темно от любви и от долгого гнева.
    Было тепло – как, наверное, будет в аду.

    Трещины губ твоих, будто плывущие сети,
    манят погибших романтиков бездной беды.
    Имя твое – как проклятье. Никто не ответит,
    что разглядел в твоей смерти надежды следы.

    Лица твои – то ли Вяземской, то ль Воронцовой –
    яркой наложены маской в оскал дьяволиц.
    Выпей вот это – из чаши с потеком пунцовым,
    выпей и руку лизни мне, как комнатный шпиц.

    Радость моя, меланхолии бледная Эльза,
    ты ли увянешь на сломанной спице цветка…
    Смотрит на землю Господь микроскопами Цейсса
    и не находит живых, не находит пока.

    Горы Святые – губернии Псковской Саяны,
    первые камни ступеней, ведущих во тьму.
    Ангел жасминовый мой с молоточком стеклянным,
    хрупко и больно… И верю, что мне одному.

    Строки и пепел и бунт. В Петербурге холера.
    Муза безумия спит у скитальца в ногах.
    Кофе остыл. Поцелуй тебе, сладкая стерва,
    как целовал Магдалину влюбленный Аллах.

    Ночь пережить, только ночь! Я найду твои лапы,
    мягкие лапы в стилетах кошачьих когтей.
    Кофе остыл. Я сломал над ним горлышки ампул –
    капля за каплей – Настасья. Как саван постель.

    Радость моя, бессарабская девка Мария,
    будет темно от любви – как бывает в аду.
    Будет танцмейстер Иогель шептать твое имя,
    словно проклятие. Пей. Я тебя подожду.


    (Андрей Ханжин , 2007)

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • Он, по идее, уже выйти должен...

    Художник Винсент ван Гог отрезал себе ухо, в которое услышал о Таганроге (с)

  • вообще никакой более-менее внятной информации..

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • а вы чего здесь...? Шедеврав хочете ? )))

    А вот сразу же из памяти, о любви !

    Лаборантка Иванова
    Нежно смотрит на микроба.
    Точно также в микроскоп
    На неё глядит миҡроб.
    ©
    :wub1.gif:

  • Актуально, как никогда
    Воротишься на родину. Ну что ж.
    Гляди вокруг, кому ещё ты нужен,
    Кому теперь в друзья ты попадёшь?
    Воротишься, купи себе на ужин
    Какого-нибудь сладкого вина,
    Смотри в окно и думай понемногу:
    Во всём твоя, одна твоя вина,
    И хорошо. Спасибо. Слава Богу.

    Как хорошо, что некого винить,
    Как хорошо, что ты никем не связан,
    Как хорошо, что до смерти любить
    Тебя никто на свете не обязан.

    Как хорошо, что никогда во тьму
    Ничья рука тебя не провожала,
    Как хорошо на свете одному
    Идти пешком с шумящего вокзала.

    Как хорошо, на родину спеша,
    Поймать себя в словах неоткровенных
    И вдруг понять, как медленно душа
    Заботится о новых переменах.

    Иосиф Бродский

    42

  • Про... теряла где-то ностальгию по родине?

    Сколько окон… в каждом хочется пожить.
    Евгений Асин (Борщев)

  • Такая знакомая фамилия, но, кажется, первый раз его читаю.
    Такой обильно ассоциативный, на мой вкус, прямо на грани.

    "Но кажется, что это лишь игра с той стороны зеркального стекла..."

  • груб, по-мужски))), чем врезается

    Счастливый случай бывает только у тех, кто ищет, хочет и ждет его появления.
    Ю.Никулин

  • Мне сестра прислала незвестную цитату, типа понравилось.. Я была впечатлена. Выкопала и читаю, всё, что получилось найти. Удивительный автор. На самом деле у меня много слов восхищения к нему.

    ______Однажды люди спросили ужасного Шиву, можно ли им курить божественную траву гянджу? Шива ответил им, что нельзя.
    Тогда люди спросили Шиву, почему же сам он постоянно курит божественную траву гянжу, но при этом запрещает курить другим?

    Шива подвинул к себе кальян, вложил в него крапаль размером в солнечную систему, подпалил крапаль хвостом кометы Галлея, затянулся и ответил сквозь дым: «Когда я курю страшную траву гянжу, то каждый мой вдох- это новый стих Махабхараты, а каждый выдох- полная глава Упанишад!
    Когда же смертные человеки закуривают страшную траву гянджу, то каждая затяжка у них- это поиски несуществующего смысла, а каждый выдох- разочарование и опустошение».
    Так ответил Шива вопрошающим, потому что всякому, спрашивающему разрешения, нужно непременно отказывать. Нельзя доверять сомневающемуся. Сомневающийся слаб.
    Сильный же никогда, никогда не станет спрашивать о том, что ему можно и что ему нельзя, тем более спрашивать у Божества! Ибо постоянно поклонение и вопрошениеи есть самое худшее безверие.
    И еще напутствовал Шива неразумных, чтобы не курили траву знаний гянджу, а глотали всякий раз, по поводу и без повода, дикую огненную воду- напиток, избавляющий человека от каких бы то нибыло вопросов. Чтоб не знали люди тайн.
    Не любил Шива, когда в нирване многолюдно и накурено. (с)

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • Ай, вкусно! :respect: :wub1.gif:

    он относил себя к культурным
    но те назад его несли

  • Читал ещё "23 комнаты" того же автора. Качество текста и достоверность матерьяла доставляют, конечно.

    Но очевидно талантливое это творчество - оно ж наверняка собирательное. Ну, не Варлам Шаламов.

    Другое. Ну или не знаю. :dnknow:

    из под белых брюк волосатые ноги

  • 23 камеры

    Не я последняя скотина - за мною очередь еще.

  • Текст интересный, этакая стилизация "Кости и плоть дзен":))

    "Но кажется, что это лишь игра с той стороны зеркального стекла..."

  • хорошая такая экстрактность.. как отлично заваренный чай или кофе)

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • Почитала Ханжина и поняла, как скучаю по филологии. Вспомнила, какое удовольствие во всем этом разбираться и препарировать сразу после полученного экстаза. :))

    "Но кажется, что это лишь игра с той стороны зеркального стекла..."

  • это как хирург над симпатичной пациенткой в разгар процесса в операционной.. получается - прямая трансляция из подлинного внутреннего мира красивой женщины


    *Боже, что я мету* :biggrin:

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • Жестко, но метко. :)))

    "Но кажется, что это лишь игра с той стороны зеркального стекла..."

  • это грубо, и качество этой меткости.. ну как коровьей лепёшкой в круг мишени) я уже покаялась))

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • Тю, нашла в чем каяться! У меня вообще первый круг ассоциаций был с маньяками - а-ля Парфюмер. :спок:

    "Но кажется, что это лишь игра с той стороны зеркального стекла..."

  • ...............
    По улице моей который год
    звучат шаги - мои друзья уходят.
    Друзей моих медлительный уход
    той темноте за окнами угоден.

    Запущены моих друзей дела,
    нет в их домах ни музыки, ни пенья,
    и лишь, как прежде, девочки Дега
    голубенькие оправляют перья.

    Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх
    вас, беззащитных, среди этой ночи.
    К предательству таинственная страсть,
    друзья мои, туманит ваши очи.

    О одиночество, как твой характер крут!
    Посверкивая циркулем железным,
    как холодно ты замыкаешь круг,
    не внемля увереньям бесполезным.

    Так призови меня и награди!
    Твой баловень, обласканный тобою,
    утешусь, прислонясь к твоей груди,
    умоюсь твоей стужей голубою.

    Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
    на том конце замедленного жеста
    найти листву, и поднести к лицу,
    и ощутить сиротство, как блаженство.

    Даруй мне тишь твоих библиотек,
    твоих концертов строгие мотивы,
    и - мудрая - я позабуду тех,
    кто умерли или доселе живы.

    И я познаю мудрость и печаль,
    свой тайный смысл доверят мне предметы.
    Природа, прислонясь к моим плечам,
    объявит свои детские секреты.

    И вот тогда - из слез, из темноты,
    из бедного невежества былого
    друзей моих прекрасные черты
    появятся и растворятся снова. (с)

    он относил себя к культурным
    но те назад его несли

  • на пп

    Странным образом меня стихи бесят, терпеть не могу...

  • Где то рядом с экстазом бродят маньяки... Интересненько.

    Нам с тобой Голубых небес навес (с)

  • Прекрасные стихи! И на музыку они отлично легли! Бессмертные Ахмадулина и Таривердиев...
    Люблю этот романс!

    Жизнь- как фотография: получается лучше, когда ты улыбаешься. :улыб:

  • Галя, она их в 22 года написала....
    В 22, Карл!
    Боль и понятия возрастные....

    он относил себя к культурным
    но те назад его несли

  • где-то читал, что лучше всего стихи пишутся с 20 до 30 (под это даже какую-то статистическую базу подводили из трудов великих), а вот для прозы созревают не раньше 30

    Художник Винсент ван Гог отрезал себе ухо, в которое услышал о Таганроге (с)

  • Да все - после 37 лет
    жизни нет!

    Счастливый случай бывает только у тех, кто ищет, хочет и ждет его появления.
    Ю.Никулин

  • А Шопенгауэр считал, что с полтинник начинается писатель

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

  • Если поэт до 37 лет трагически не погиб, это не настоящий поэт.

    Нам с тобой Голубых небес навес (с)

  • Фальшивка?
    А про заек поэты могут жить дольше?

    Сколько окон… в каждом хочется пожить.
    Евгений Асин (Борщев)

  • ..............
    Уж сколько их упало в эту бездну,
    Разверзтую вдали!
    Настанет день, когда и я исчезну
    С поверхности земли.

    Застынет все, что пело и боролось,
    Сияло и рвалось.
    И зелень глаз моих, и нежный голос,
    И золото волос.

    И будет жизнь с ее насущным хлебом,
    С забывчивостью дня.
    И будет все — как будто бы под небом
    И не было меня!

    Изменчивой, как дети, в каждой мине,
    И так недолго злой,
    Любившей час, когда дрова в камине
    Становятся золой.

    Виолончель, и кавалькады в чаще,
    И колокол в селе…
    — Меня, такой живой и настоящей
    На ласковой земле!

    К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
    Чужие и свои?!-
    Я обращаюсь с требованьем веры
    И с просьбой о любви.

    И день и ночь, и письменно и устно:
    За правду да и нет,
    За то, что мне так часто — слишком грустно
    И только двадцать лет,

    За то, что мне прямая неизбежность —
    Прощение обид,
    За всю мою безудержную нежность
    И слишком гордый вид,

    За быстроту стремительных событий,
    За правду, за игру…
    — Послушайте!- Еще меня любите
    За то, что я умру....(с)

    он относил себя к культурным
    но те назад его несли

  • Гениальный реквием! :роза:
    Запись песни на эти стихи (Монолог, 1987г) я прослушивала по нескольку раз в день... :wub1.gif:

    Жизнь- как фотография: получается лучше, когда ты улыбаешься. :улыб:

  • Значительная часть новой книги Быкова "Июнь" посвящена дочери Марины Цветаевой - Ариадне.

    "ерунда сама пройдет, а прочее неизлечимо"

  • :улыб:
    Сегодня Осень в дверь мне позвонила,
    Стояла на ступеньках и ждала.
    Я обомлела, когда Ей открыла,
    Такой она волшебною была.

    Копна волос красивых, ярко-рыжих,
    Точёный нос, румяность алых губ,
    И взгляд такой шальной от глаз бесстыжих,
    Сплошная ласка, кто здесь будет груб?

    Я ошарашенно в дверях посторонилась,
    Она прошла и прямо вслед за ней,
    Такая красота вдруг ветром взвилась,
    Что не было её милей, родней…

    Мы пили чай вприкуску с листопадом,
    Всплакнули вместе с проливным дождём.
    О, Осень — ты души моей отрада!
    Богат душой, кто осенью рождён! (с)

    он относил себя к культурным
    но те назад его несли

  • Сама штоли придумала? :appl:

  • Льстишь мне? :biggrin:

    он относил себя к культурным
    но те назад его несли

  • Мне жалко что я не зверь,
    бегающий по синей дорожке,
    говорящий себе поверь,
    а другому себе подожди немножко,
    мы выйдем с собой погулять в лес
    для рассмотрения ничтожных листьев.
    Мне жалко что я не звезда,
    бегающая по небосводу,
    в поисках точного гнезда
    она находит себя и пустую земную воду,
    никто не слыхал чтобы звезда издавала скрип,
    ее назначение ободрять собственным молчанием рыб.
    Еще есть у меня претензия,
    что я не ковер, не гортензия.
    Мне жалко что я не крыша,
    распадающаяся постепенно,
    которую дождь размачивает,
    у которой смерть не мгновенна.
    Мне не нравится что я смертен,
    мне жалко что я неточен.
    Многим многим лучше, поверьте,
    частица дня единица ночи.
    Мне жалко что я не орел,
    перелетающий вершины и вершины,
    которому на ум взбрел
    человек, наблюдающий аршины.
    Мы сядем с тобою ветер
    на этот камушек смерти.
    Мне жалко что я не чаша,
    мне не нравится что я не жалость.
    Мне жалко что я не роща,
    которая листьями вооружалась.
    Мне трудно что я с минутами,
    меня они страшно запутали.
    Мне невероятно обидно
    что меня по-настоящему видно.
    Еще есть у меня претензия,
    что я не ковер, не гортензия.
    Мне страшно что я двигаюсь
    не так как жуки жуки,
    как бабочки и коляски
    и как жуки пауки.
    Мне страшно что я двигаюсь
    непохоже на червяка,
    червяк прорывает в земле норы,
    заводя с землей разговоры.
    Земля где твои дела,
    говорит ей холодный червяк,
    а земля распоряжаясь покойниками,
    может быть в ответ молчит,
    она знает что все не так
    Мне трудно что я с минутами,
    они меня страшно запутали.
    Мне страшно что я не трава трава,
    мне страшно что я не свеча.
    Мне страшно что я не свеча трава,
    на это я отвечал,
    и мигом качаются дерева.
    Мне страшно что я при взгляде
    на две одинаковые вещи
    не замечаю что они различны,
    что каждая живет однажды.
    Мне страшно что я при взгляде
    на две одинаковые вещи
    не вижу что они усердно
    стараются быть похожими.
    Я вижу искаженный мир,
    я слышу шепот заглушенных лир,
    и тут за кончик буквы взяв,
    я поднимаю слово шкаф,
    теперь я ставлю шкаф на место,
    он вещества крутое тесто
    Мне не нравится что я смертен,
    мне жалко что я не точен,
    многим многим лучше, поверьте,
    частица дня единица ночи
    Еще есть у меня претензия,
    что я не ковер, не гортензия.
    Мы выйдем с собой погулять в лес
    для рассмотрения ничтожных листьев,
    мне жалко что на этих листьях
    я не увижу незаметных слов,
    называющихся случай, называющихся
    бессмертие, называющихся вид основ
    Мне жалко что я не орел,
    перелетающий вершины и вершины,
    которому на ум взбрел
    человек, наблюдающий аршины.
    Мне страшно что всё приходит в ветхость,
    и я по сравнению с этим не редкость.
    Мы сядем с тобою ветер
    на этот камушек смерти.
    Кругом как свеча возрастает трава,
    и мигом качаются дерева.
    Мне жалко что я семя,
    мне страшно что я не тучность.
    Червяк ползет за всеми,
    он несет однозвучность.
    Мне страшно что я неизвестность,
    мне жалко что я не огонь.

    Александр Введенский

    (1934)
    Строфы века. Антология русской поэзии.
    Сост. Е.Евтушенко.
    Минск, Москва: Полифакт, 1995.

    Жестокость так же стара, как сама жизнь.
    Да, есть робкие признаки смягчения жестокости - юмор и сострадание.
    Они-то, пожалуй, и есть важнейшие изобретения человеческого гения.. (Дж.Уи.)

Записей на странице:

Перейти в форум

Модераторы: