Осень надвигалась стремительно и безудержно… На парапете у реки одиноко сидел облезлый старый кот… Он сидел и с тоской смотрел на медленно проплывающие, как годы жизни, свинцовые воды великой реки и вспоминал молодость… Полузакрыв выцветшие от старости глаза и млея в последних лучах осеннего солнца, он видел перед собой весну, зеленеющие листья, пьянящий аромат цветов, стрекотание цикад и ночные песни… Вздрогнул, вспугнув засыпающую муху с порванного, всего в шрамах уха… Падали желтые листья и ложились корабликами в ближайшие лужи… Лучи закатного солнца, пробивающиеся через переплетения оголенных ветвей, бликовали, отражаясь в зеркалах луж… Тишина, ни дуновения ветра, ни шума машин, ни гомона толпы… Притупившийся с годами слух не различал даже легкого шороха волн по прибрежному песку… Наступал вечер… Опять будут ныть старые косточки… Осень… Тоска…
Правда - изобретение маньяков: колет глаза и режет уши.
